3. Таня. Города. Не Родина

Мария Шпинель


Эссе


Автор: Таня




От слова "мел"


В животах-пещерах бело-желтых скал вокруг Мелника винные погребки.
Пыльные бутылки, затянутые паутинками и большие бочки - главные сокровища города, достояние, смысл. Слава Дионису!

Крохотный городок уютен, ухожен, картинно хорош. Очень средиземноморский: черепичные крыши, окна в цветах, воздух, которым не надышаться и что-то ещё, тайное.

Горы.

Наверное, фракийцам здесь было весело. А мне не очень. По узкому гребню забралась, подражая отцу Федору, на пупырь - не знаю, как спущусь. И колбасы нет. Тоскливо, но красиво. Хоть в интернете вид был другим, не отсюда.

Ладно, бывало хуже. И есть один беспроигрышный вариант - съезжаю на пятой точке прямо в серые развалины какого-то замка.

Похоже, он вот-вот развалится - весь перемотан стальными тросами. Внутрь заходить опасно. Сверху видны входы в подземелья. Там тоже хранились бочки. Или это зловещие казематы.

Когда-то мелниковцев было в десять раз больше! Что поделаешь - то греков прогнали, то социализм достроили до основания.

Мимо еще одной крепости за город ведет тропка. На крыше крайнего строения выводок ульев. Мохнатые полосатики гудят по-летнему сладко на полянке, синей от цветущего цикория.  За лужайкой дорожка непроходима, заросла ежевикой. В колючих кустах надежно спрятаны ржавые железяки космической детской площадки - ровесницы Гагарина.
 
Возвращаюсь к старинной улочке с кафешками и гирляндами сушеных тыковок под потолками веранд.

Появились люди. Разномастные туристы скромно одеты, негромко переговариваются, глазеют, наслаждаясь.

Навстречу катится толпа славян. Наши в городе. Их слышно, видно издалека. Украинцы и русские дружной компанией вывалились из автобуса, торопятся на дегустацию. Одинаково возбуждены в предвкушении. Наверное, драка будет после. Или уже позади. Ну их. Аллергия.

Ура! Нашла нужный поворот на тропку, утоптанную тысячей ног. Подъем приятен. Густая тень так кстати в жару. Утром было свежо. От жадности почти вбежала, ворвалась в город. Хотелось скорей увидеть, потрогать, вдохнуть. Каждый шаг - подарок. Только не надо спешить, а я - наоборот.

Хорошо, что вверх не ломится толпа паломников. Оседают среди бутылок.
Безлюдно. Тихо.

Дорожка сворачивает влево, выскочив из леса.

 Вот оно! Что взрывается внутри в такие минуты? Нет, это не просто адреналин. Это радость, восторг - жить и видеть мир. Замирать ошарашено, пытаться втянуть в себя все вокруг одним глотком, вдохом. И ощущение полета!

А вы говорите - не умеем летать.



Рупите


В окне. За окном. Как лучше? Там горы и плюс сорок. Моё лицо, прилипшее к стеклу, как секунды мелькает среди столбов, если смотреть снаружи.
Внутри вагона всё синее, прохладное. Кондиционер почти сыплет снег.


Жаль, в детстве меня не бахнула шаровая молния. Тогда бы сразу стала понимать все языки мира. А может, как раз бахнула и наоборот, перестала понимать?

Не знаю, когда выходить. Хоть объясняли подробно, на пальцах, но как-то непонятно. Новая остановка - люди идут, с удивлением посматривая на странную иностранку. Последний пассажир, добрая старушка, показывает на соседний поезд.
Дверь уже закрыта - замуровали, демоны. Паника. Бабушка нажимает кнопку - свобода! Перелетаю из тамбура в тамбур, падаю на сиденье. Проводник объясняет, что напрасно. Следующая - Рупите.


Небо ворчит, сверкает. Маленькая квадратная стекляшка - остановка. Безлюдье. Зной. Аисты.

Километрах в двух горстка домишек. Вулкан.

Выдох.

Здесь одна колея. Никаких расписаний. Как буду выбираться? А, разберусь.
Высоко - орел планером. Оценивает. Я большая - не осилишь.

Замычали коровы. Пастух - женщина. Покрикивает, залихватски щелкает бичом. Потомок ТомСойера. Тоже хочу.


Приехала к доброй колдунье. Умышленно не читала о ней в гугле, не смотрела сериал. Только обрывки знаний.
 
Интересно, что почувствую?


Тучи раздумывают. Не надо дождя.

Вулкан маленький. Домашний, что ли. Жаль, вряд ли хватит времени забраться на него.


Пахнет пылью и рыбой. Вдоль дороги - ручей с лягушками. Деревьев нет. Зато бродят овцы.


Похоже, в село захожу с тыла. Как-то неуютно. Домики, сарайки. Горячие целебные лужи.

Обмазанные белой грязью, две красны девицы. Дикий народец Африки.

Дальше - огромный каменный крест на склоне.

Ограда заперта. Наверное, всё за деньги, как у нас - подойти к водопаду, к красивым скалам или озеру. Тем более - музей.

Легко нахожу вход. Несколько автобусов перед ним.

Нет охраны и свирепых кассирш.

Заходи, путник, к бабушке Ванге. Здесь тебе рады.


Зелено, как в мае. Траву жаль, а все равно хочется пойти по ней  босиком к той голубке на камне.

Что в душе? Тишина и бесстрашие.

На лавочке сидит бабушка, приподняв правую руку, будто ищет голову ребенка или протягивает для поцелуя. Пустые глазницы. Их можно пощупать. Можно провести рукой по бронзовым волосам: "Здравствуй. Там, где ты сейчас."

Небольшой храм реставрируют. Леса, художники.

Слева два латунных краника с минералкой. Горячяя и холодная. Живая и мертвая.
В церквях мне всегда сиротливо. Кажется, что лики святых оживут и побьют громами за грешность. Поэтому боюсь туда ходить.

Здесь уютно, светло. Противоположно нашим. Альтернативные иконы.


Смерч. Глазницы забиты песком. Слепота. Дар, отнимающий силы. Дар или крест?


Могила. Под землей - бабушка, которая лечила и учила тысячи людей. Та, что была беззаботной девочкой, а потом её сделали избранной.


"Но только не стой угрюмо,

 Главу опустив на грудь.

 Легко обо мне подумай,

 Легко обо мне забудь.

 Как луч тебя освещает!

 Ты весь в золотой пыли.. .

— И пусть тебя не смущает

  Мой голос из-под земли."


Музей. Люди всматриваются в фотографии, наверное, говорят с ней. Шепоты.


Ещё весной мне рассказали, что в селе под Петричем жила другая пророчица. Круче Вангелии, хоть это все равно.
 
Может, тайна скрыта в самой местности? Кто знает. Где-то рядом гора Олимп. Степень меди в крови тут выше, что ли.


Сквозь строй бамбука, через мосток  ступаю по её стопам, к её домикам. Одноэтажные, такие сельско-дачные, родные.

Опять краники с волшебной водой. Брызгаю в глаза. Вдруг засмотрят веселей.


Внутри потолки невысоки, мягкие тона, сдержанность. И опять ощущения детства - родности, бабушки, света.

Аистиное гнездо, прудик с ручными черепахами и рыбками. Чуть дальше - крохотное озеро с горячущей водой из живота вулкана.

Повсюду - беседки. Люди достают снедь, перекусывают.


Круг пройден. Прикасаюсь к прохладной руке Ванги.

Пусть не станет войны, пожалуйста. Ты же волшебница.


Ветер качает ветки.

Да или нет?

Не знаю.


Будь, что будет.


© Copyright: Мария Шпинель, 2022
Свидетельство о публикации №222042701103

http://proza.ru/comments.html?2022/04/27/1103