Не завершен финал. Он не дописан

Долго я сегодня размышляла над словами своими давними и твоими, не ушедшими еще в историю прежних лет. Что странного в них? До необычного? До исключения из правил?

 Двое есть. Не совпали у них дороги. Судьбы не слились в сосуд единый. Жизни реализм не оказался столь гуманным и благословения им на их единство не соизволил дать. Бывает так. Правила прописаны законом. На бумагах черная печать. Указано, где жить, кого любить, и какое теперь у тебя имя... И даже расписание дня каждого повесил кто - то в рамку под стекло, чтоб вольности поменьше стало, и желание бы не проснулось сбежать однажды куда глаза глядят, и о чем ночами шепчет сердце. Удобно так. Правилами жизнь свою по полкам разложить, по закоулкам шкафов старинных, наглухо закрытых, те бумаги спрятать, на которых черная печать. И успокоиться. Потом привыкнуть к размеренности метронома: будильник по утрам...рабочий стол...планы, брошенные в беспорядке, ручка, затерявшаяся между... И никакой нет разницы между вчера и завтра...

Годы шелестят листвой упавшей, дождями осени или первым снегом. Пока однажды...не увидишь ты глаза, знакомые тебе, близкие до боли. Из "вчера" они, из прошлой жизни. Сердце вдруг замрет. Потом сорвется с привычного ритма, и тогда очевидное станет, понятным: оказался ты в эпохе иной. Мир вокруг перевернулся, вдребезги разбилась размеренность привычной жизни. А бумаги в темном углу? Получили они новый статус -"архив"

Любовью эпоха та зовется. Не наказание это от Бога. Дар. Любовью будет мир спасен, ничем иным. Сердцем пишется теперь сюжет другой, и точку ставить рано. Не завершен финал. Он не дописан...

Что осталось? В той строке последней нового сюжета лишь многоточие поставить. Дальше жить.