Всё реже попадает книг...

Всё реже попадает книг,
Что интересна каждая страница,
Всё реже мир, в который углубиться
От суеты хотелось бы на миг.

Классической не стало простоты,
Народности, того родного мира,
В который нас зовёт в часы досуга лира.
В полях заросших- чуждые кусты.

Не стало половины деревень,
А это колыбель народа и державы.
Без них уже нет эха ратной славы,
Чужой продукт дороже каждый день.

Чужое горше всё из года в год,
Чужое никогда своим не станет,
А только может раздражать и ранить,
Народу ведь работы не даёт

То, что руками, сердцем и душой
Мы создавали целые столетья.
Как тяжела нам смута лихолетий,
Как не хватает музыки родной!

Не раздражает музыка лишь та,
Что гармонична для души и слуха.
Как и в деревне - страшная разруха,
Так и в эфире только маята.

Не стиля нет порой, ни языка
И даже смысла не найдёшь у песен.
И стал эфир нам чужд, не интересен,
Но не начать ведь с чистого листа,

Как начали в семнадцатом году,
Искусство устранив, литературу
И искорёжив русскую культуру.
Нет, вновь разрухи не переживут!