Светлячки детства

В детстве я наблюдала за светлячками в сумерках. Сверкая, как бриллианты в темноте, они были похожи на какую-то сказку. Раньше прятала их в ладонях, или в спичечных коробках... Теперь нет ни светлячков, ни детства. Время пролетело со скоростью поезда и я не могла оглянуться назад, как туман порой покрывает горы, так и боль покрыла дни минувшие...
Серый - это цвет боли... Цвет увядающих светлячков… Цвет несорванных ромашек…
Только солнце осталось неизменным. Теперь я научилась ловить солнце. Ловлю солнечные лучи на своем лице и переворачиваю кадры жизни то туда, то сюда.
Ведь рассказываем детям сказки на ночь? Жизнь такая же, мы остаемся большими детьми и обманываем собственный разум бесчисленными сказками, иначе мы не смогли пережить дожди и бури жизни... Иначе мы бы исчезли как светлячки детства...
Никто не знает, кто какую сказку придумывает, кто выдержал натиск боли, или выжил ли вообще?! Но... Здесь так много "НО", что иногда лучше поймать солнце, чем быть сметенным, как светлячки детства, дождями души.