Дела. Дела - не сахар.
Ломает.
Выпить хочется, а нельзя.
Понимаешь?
И я бы сейчас в три горла
Как вчера, позавчера, позапоза…
В смертельных дозах.
Но днем раньше в голове голос:
“По-другому хочешь? Выливай.”
Я: “А последнюю?”
Мне: “Последней не будет! Да. Нет. Выбирай.”
И меня словно выставили на прилавок.
Зеваки замерли, смотрят,
А я подушкой для булавок
Взъерошился и фыркаю,
Но вот тут во лбу знаю,
Что больше не спросят.
И думаю, что мешкать?
Та самая, здесь где-то косит,
Мне плохо видно со дна.
Кажется про последнюю решает она.
Я сам не делал - руки выкинули.
Голос сказал спать и я спал. Сны были страшные.
Проснулся и всё: я ребенок, я потерялся в толпе.
Никто меня не знает, кого бы ни спрашивал.
Ни мамы, ни папы. Я сирота.
Битый приёмник, в овраге валяюсь,
Тихо лежу не открывая рта,
Прислушался и жду: вдруг та же частота.
Приемник
© Copyright: Черная Роса, 2024
Свидетельство о публикации №224071000027
Свидетельство о публикации №224071000027
Рецензии