Сказка о картинках

Налетай не скупись, покупай живопись! Живопись прямо с пылу, с жару, художник рисует на ходу. Ходит бродит, везде свой нос сует, все зарисовывает. Не красками, правда, но карандашиком. Всем что видит, рисует, а шляется по всем закоулкам. Это вон царские маркеры маслами холсты пишут, красоту показывают, а наш молодец не такой. Он по самым отдалённым селам и деревням необъятной нашей ездит с блокнотиком куцым да карандашом обгрызенным. Идет себе по улице и всякую ему только интересную картинку малюет. И вроде нет ничего в этих картинках для глаза человеческого. То там огольцы какие из окошка смотрят, то держиморды девок лёгкого поведения куда-то отводят, алкоголики с тунеядцами завсегдатаи тех снимком тоже были. А вот после, на эти с позволения сказать скетчи, тьфу ты слово не нашенское, люди любуются, в интернатах этих самых, разгульных. А в картинных галереях другие картинки показывают. Как глянешь на ентот глянец, так сразу и понимаешь что такое: тут имперский дух, державой пахнет.
И шо бы вы себе думали уже?
Он стал известен, но как то очень своеобразно. Во-первых, его картинки обрели таки известность в Забугорье, а во-вторых это человек помогал людям и этим заслужил его, то бишь народа, любовь. Не, ну и конечно находились любители его мазни, которые готовы были покупать его рисунки, но это была капля в море.
И вот живёт художник, рисует себе чего-то в блокнотике, вызывает любовь и уважение народа. А у нас как? Коли тебя народ любить начинает, то и правители сразу внимание обращают. Это у нас завсегда. А как же? Царь-батюшка-ампиратор должен знать жизнь своих подданных. Вдруг что хорошего сотворят нечаянно? А что? Тут делаешь для людей, делаешь, плитку около дворца перекладываешь-перекладываешь,  разрешаешь кареты дорогие из этого самого Забугорья ввозить, а они все не довольны. А тут народ сам делает что-то, так для власти же самое главное поддержать их чаяния, присоединится, а потом и поставить под своё крыло. Вот люди с портретами дедов своих выходили на улицу, легендарная дружина называлось. Выходили. Пока в малом количестве выходили, до них и дела никому не было. А как массово начали, так сразу оказалось, что это лично сам царь-батюшка-ампиратор поддерживает. Годы таки шли, первых организаторов забыли давно, а поддержка царя до сих пор существует. И теперь все уверены, что так издревле и было.
Вот и тут. Решил царь-батюшка-ампиратор под крыло художника взять и организовать ему выставку.  Но как у нас умеют.
- Здрасти, - произнёс художник робко.
Он не привык общаться со светлыми вельможами чиновничьей масти.
- Кто такой?  - грозно посмотрел на него главный по выставке.
- Художник я.
- Наш?
- Свой, собственный.
- Шутки юмора? Отставить не люблю!
- Мне сказали, что тут моя выставка будет проходить, сказали явиться в это время и принести рисунки, которые будут выставляться.
- Принесли?
- Да.
- И где? - прищурился боярин. - Я что-то не лицезрю у вас множества тубусов с картинами. Или вы их в машине оставили?
- У меня нет машины, - пожал нерешительно плечами художник, - у меня, честно признаться, и тубусов нет.
- А что есть? - нахмурился чинуша.
- Вот, - протянул папку с рисунками парень.
- Это все?
- Нет, конечно, но тут и так около тысячи рисунков.
- Сколько? - не поверив сказанному, боярин, но все же взял папку.
Рисунки были блокнотные, и их действительно было много.
- Откройте и поглядите сами.
Боярин открыл папку и нас стол посыпались чёрно-белые картинки.
- Это ты холоп выставлять хочешь? - глаза чиновника полезли из орбит.
- Да, - не уверенно промямлил художник.
- Что тут выставлять можно? Это же все мазня, а не картины. Картины показывают жизнь, а у тебя?
- Так это жизнь, - развел руками мастер.
- Это хреновая жизнь, - ответил боярин, - пойдем со мной.
Они прошли в соседний зал, где висели красивые картины. На одной хлеборобы в чистых белых рубахах на ярких новых комбайнах убирали хлеб. На ещё одной чисто вымытые доярки в цветастых палатках доили ухоженный добротных коров. На третьей вдоль дороги стояли красивые расписные избы с вычурными резными ставнями, ровненькими заборами и сытыми лицами владельцев.
- Вот, - стал тыкать пальцем боярин в картины, - вот какая жизнь должна быть! Красивая! А у тебя что? Обветшалые дома, алкоголики и бомжи? Это твоя жизнь?
- Так настоящая жизнь именно такая, - опустил глаза в пол художник.
- Это для тебя она такая, - плевался боярин, - а люди хотят видеть красивую жизнь!
- Какие люди?
- Люди, которые ходят на выставки! Тут между прочим, царь-батюшка-ампиратор лично бывает. И что он увидит? Твои картинки с обветшалыми домами и алкашами? Он хочет видеть правильную жизнь!
Так и не было у художника выставки. Его многие знали и любили, но не те люди, которые хотят видеть не настоящую, а правильную жизнь.