Яйца

"Знаешь",- сказала ты, чистя последнее варёное яйцо: "Я хорошо помню, что купила эти яйца на рынке в Сочи и вот теперь они приехали вместе с нами сюда, в Кисловодск. Может же быть так, что они - яйца эти, будучи еще сырыми и молодыми, начали свой кулинарный путь именно отсюда, из Кисловодска? С какой нибудь пригородной фермы, где квохчут несушки, но совсем не слышно петушков?
Доставлены в Сочи ревущими грузовиками-рефрижераторами специально оборудованными для того, чтобы содержать яйца в  умеренной прохладе. А пока они охлаждались, в них умирало нечто живое, от чего они стремительно превращались из очень сложного, в нечто очень простое, в еду...
Только вообрази себе, что именно отсюда они и приехали в Сочи, где я их купила в магазине, а теперь вот, они вернулись обратно... Какая занимательная петля получается, чувствуешь?"

Я уже давно, особенно по вечерам, думал про отмерзающие яйца и поэтому согласно кивнул. (Яиц мне было всегда жалко, особенно когда я представлял их лежащими в темноте кузова авторефрижератора...)

И тут ты горько мне усмехнулась, вызывающе держа в руке белое, красивое яйцо, а потом, снабдив его майонезом,  изрядно откусила от.

А я же послушно обдумал миграцию яиц и представил себе, что же теперь ждёт эти кисловодские яйца, гипотетичеси сгонявшие на грузовике в Сочи и обратно.

А и ничего не ждёт, только разбитая скорлупа и ложка майонеза.