Водоэмульсионные мечты...

Пару недель назад в моей голове родилась шальная затея - сделать небольшой косметический ремонт в квартире. Сами понимаете, однажды ступив на эту шаткую стезю - назад дороги уже нет. Короче, ввязалась я в это дело по полной, миллион раз успев горестно пожалеть об этом. И вот уже который день после работы, грустно вздыхая и проклиная себя за легкомыслие, я надеваю свой неизменный "костюм маляра" в виде безнадежно заляпанных краской шорт и не менее красочного топа в разноцветных брызгах и обреченно шагаю за кистями, предварительно замоченными в растворителе. Погруженная в невеселые мысли, я включаю более-менее ритмичную музычку, дабы раскрасить эмоциональный монохром, и нехотя вливаюсь в этот тягомотный процесс. И вот однажды на каком-то переходном этапе между шпаклевкой и шлифовкой  ко мне пришла, скажем так, совершенно неприличная мысль. А что если перефразировать знаменитое четверостишие Тютчева по-своему, заменив всего лишь несколько слов и применив их относительно "сильной половины" человечества? Всё как-то само собой вышло. Получилось что-то типа:

"Умом мужчин всех не понять, Аршином общим не измерить.
У них особенная стать,
В них можно только слепо верить".

Ну а дальше - как по маслу. Мысль за мыслью по цепочке, переплетенной с розовыми мечтами по типу "ах, если бы да кабы"! Мда. Ох уж этот идеал! А ведь у каждой он свой - особенный. Тут тебе и знойный Бандерас, и харизматичный Бред Питт, мужественный Форд, мускулистый Стэтхем, офигенный Ривз и т.д.! Но это всего лишь мечты - далекие и недосягаемые в реале, прямо как в песне: "Ах, какой мужчина! Ах, какоооой мужчииинаа! Мне б такого!" И тут же сразу добавить вдогонку: "Я хочу от тебя и сына, и дочку!" Можно даже в количестве игроков футбольной команды, если, конечно, сил хватит.

Но вот если спуститься с небес на землю - тут всё как-то совсем грустненько получается. Казалось бы, выбор есть, но вот душа не лежит. Говоря чисто по-мужски - "не стоит" и всё! И не то чтобы запросы были какие-то запредельные - совсем нет. Я довольно-таки трезво смотрю на жизнь, а по сему в мечтах моих нет ни принца заморского, ни до фига храброго рыцаря в сияющих доспехах, ни упакованного олигарха из списка "Форбс" - нет, нет и нет! Хочется чего-то простого, но в то же время настоящего и надежного - добротного и качественного, как швейная машинка "Зингер". Чего-то уютного, теплого, согревающего душу и тело, как мягкий плюшевый плед, и при этом невероятно притягательного, как наваристый домашний компот или вкуснющие бабушкины пирожки после шести вечера. Короче, максимум калорий и колорита. Проще говоря, хочется совершенно редкий экземпляр в оригинале - такого, которого точно ни у кого нет! Невероятный космический запрос, конечно, ну а вдруг? Вдруг повезет? От удачи ведь никто не застрахован.

Помнится, была такая песенка: "Чтоб не пил, не курил и цветы всегда дарил". Ну тут, конечно, явно перебор. На самом же деле отборочный критерий прост до неприличия. Тут самое главное - чтобы конечности росли из нужного места, а не из пятой точки, как это обычно бывает. Чтобы человек мог не только гвоздь забить (с гвоздём-то каждый справится), но и дом построить, как знаменитый Джек в переводе Маршака, и дерево посадить, и мамонта одной левой уложить, и костер на раз-два добыть - ну, короче, такой, с которым можно "вместе весело шагать по просторам и, конечно, припевать лучше хором" даже в самой глуши мира, абсолютно не страшась дезориентации и местного зверья. А то ведь сейчас оно как бываИть? По неопытности можно ненароком нарваться на какую-нибудь белогривую облачность с явными признаками нарциссизма - совершенно ни к чему не приспособленного, для которого прокладка для смесителя - это "какая-то женская штучка", а крестовая отвертка - одноменный напиток в позиции - "на брудершафт". А ведь какой-нибудь недальновидной нимфе может "повезти" еще больше. Она может крутануть барабан так, что отхватит сразу "главный приз" в виде инфантильного недоросля, получив на руки маменькиного обаяшку, застрявшего в пубертате, которому нужно будет периодически подтирать сопли и ежедневно отчитываться перед недремлющей мамАн. Ну или особо "фартовая" феечка - из тех, что на скамеечке, может вообще сорвать джекпот, нарвавшись на безумного романтика, который будет убаюкивать её сознание филигранной росписью из высокопарных слов в режиме "нонстоп", небрежным жестом бросая ей под ноги россыпь звёзд, щедро сорванных с небес. Ну а на деле этот фантазер окажется самым обычным пустозвоном с миллионом шаблонных фраз, слизанных с агитационных листовок избирательных кампаний.

"Да, были ж люди в наше время - не то, что нынешнее племя"! Так где ж все эти отважные богатыри, мощные кузнецы - гордость всея округи с мощным торсом, стахановцы-энтузиасты, отчаянные целинники  - покорители залежных земель, где все эти "орлы степные" - гдеее? Где ты, Гога - он же Гоша, который принимает решения "на том простом основании, что он - Мужчина"? Почему всё и вся нужно всегда решать и делать самой? А ведь так хочется побыть просто женщиной в юбке, а не в штанах. Я ж не виновата, что при всей своей субтильной комплекции характер мне достался от мамы - без сентиментов! Недавно один товарищ так и сказал прямым текстом: "Тебе надо было мужиком родиться. Ты ж самый настоящий прапорщик в штанах!" Ну да, "мягко стелить" не умею, эмоциями не фонтанирую, ласке не обучена, так что такая, какая есть. Разве ж это порок?

Один современный "светоч" психологии недавно выдал интересную мысль: "Основа идеального ухаживания - это когда женщина говорит, а мужчина внимает. И от того, КАК он будет реагировать на ее слова, зависят их дальнейшие отношения". Ну что тут сказать? Не могу с ним не согласиться. Готова даже поменяться "слагаемыми" местами. Обещаю самозабвенно молчать и внимать каждому слову собеседника. А всё потому, что иногда ну очень сильно хочется побыть такой слабенькой и хрупкой Дюймовочкой, скромно поглядывая на мир из-за чьей-то широкой спины. Что это? Минутная слабость, вызванная интоксикацией испарениями масляного лака, или побочный эффект от акрила? Что бы это ни было, но... честно говоря, как-то уже достало вечно тормозить на скаку эти бесчисленные табуны, да ещё избы горящие гасить. По ходу пьесы  мой персональный "огнетушитель" целиком и полностью выдохся...

"В них можно только слепо верить" - эээхх! Если бы всё было так легко и просто! Где ж веру эту отыскать, а вместе с ней и неуловимую Синюю птицу? Где ж ты скитаешься, заплутавшее женское Счастье? По каким околицам блуждаешь? Где ж ты всё бродишь? Скинь локацию. Я обязательно подъеду, как только закончу с этим долбанным ремонтом и наконец-таки отмою свои убитые конечности от этой уже въевшейся краски...








P.S. Картинка из интернета.