дом - святилище

С тех пор, и с сих полей
их взор на меня падает,
предвещает дурные вести,
но я, утопая в клише и абзацах,
не склонна увидеть его.
Звук частых и честных огней
преследует мои уши,
сопровождает скитания,
вселяет надежду на будущее, -
за тем погружая в химию
и бездну; за ним
ничего, что бы я пропустила,
что сказала бы самому
славному человеку,
когда он опаздывал на поезд
в счастливое место
без любви, и меня без,
и нас. Я забыла уже об этом.
Как бывает печально
при достижении цели,
при утопии разума чувств,
утопающей в главах и в
памяти; пробивая насквозь время,
придумываешь интриги.
Не преследуя нечто на этих страницах,
поражаясь написанному,
я пускалась в свободу мыслей,
лишь бы что-то оставить
от своих неотесанных пальцев,
невнятной улыбки и спутанных
слов в волосах. (Мою рифму преследует
неминуемый крах.)

Так баллада кончается
ежесекундных коротких дней.
От неё остаётся запах корицы,
воодушевление неудачей,
и хлипкие вздохи, скрывающиеся за ней.
Как когда-то: сгрызала руки,
нитки, картон, - теперь из него я
построила дом. Завывает, смеётся
со стороны двери. А дальше?
В мою комнату
почти невозможно пройти. Она словно
святилище фараона, курган,
захоронение, склеп, посвящённый богам,
для кого-то печальный;
но только там я ловлю ощущение дома,
ведь оно для меня не прощальное.

24.12.2021г.