меч

Её пальцы осторожно коснулись гладкой поверхности, пробежали вдоль лезвия и замерли. Она почувствовала холод стали и ещё что-то, чему не могла подобрать слов – едва ощутимый толчок. Как будто они узнали друг друга. Отдёрнула руку.
«Что это было?»
Между лопаток пробежал холодок.
«Хвандо – традиционный меч периода Чосон» – прочитала на табличке рядом.
Она стояла и смотрела на меч, размещённый в музейной витрине. Между ними было плотное стекло.
Как возможно, что её пальцы помнили его, помнили холод металла и его фактуру. Она точно к нему прикасалась. «Как это возможно?». Оглянулась по сторонам. В зале кроме неё никого не было.
«Просто устала, надо сегодня как следует выспаться». Потёрла лоб. Но почему-то уходить не хотелось. Стояла и смотрела на этот меч.

Почему её так завораживали истории про бесстрашных воинов, владеющих мечами и телами, будто они не люди, а неудержимые вихри чистой энергии, несокрушимые и прекрасные. Её сердце пропускало удар и замирало, когда она смотрела на такое. Конечно же, в кино, где ещё сейчас увидишь подобное. Иногда казалось, что её тело помнит как скользить невидимой тенью в темноте. Помнит как пахнет воздух, и как его движение выдаёт приближающегося врага раньше звука.
Она отступила на шаг. Положила правую руку на левое бедро, затем выбросила её вперед, соединив обе руки взмахнула ими над головой и, с выдохом, справа налево разрубила пространство. Почувствовала пульсирующую радость узнавания внутри. Усмехнулась хитро и дерзко, прищурив глаза. «Чудны дела твои, господи…»

Ещё она знала, что меч всегда должен быть рядом, чтобы, если понадобится, в долю секунды оказаться в руке. Она помнила это чувство. Помнила, что мы живем в мире далёком от мира. То ли природа людей такова, то ли ещё не настали благословенные времена, но пока в этом мире неспокойно. Так было всегда. Мир никогда не был безопасным местом.
Она очень хорошо знала, что зачастую схватка неизбежна, а битва – это единственный способ защитить. И никак иначе. Ибо то, что пришло разрушить твой мир сделает это. Если ты не преградишь путь.
Если не обнажишь свой меч.
И значит будет битва. Не на жизнь. Потому что за твоей спиной то, что необходимо защитить. Там то, что тебе дорого.
Поэтому ты чуток. Ты всегда готов дать отпор.
Ты не нападаешь, но защищаешь.
На мгновение замираешь. Легкая зыбь проходит по воздуху, но твоё тело уже готово. Скользящий шаг, разворот, и вот уже над твоей головой оглушительный звон скрещённых мечей. Твоё тело знает, что делать дальше. Танец жизни или смерти? Как повезёт.
Если отобьёмся, будем пить вино и славить жизнь.
А пока только звон мечей, сила твоей руки и время бесстрастным свидетелем.

Почему она так хорошо это помнила? Откуда в ней эта память? Почему так знакома, словно она внутри её сути.
Её это не пугало. И уже не слишком удивляло. «Всему есть причина – есть причина и этому чувству. То, что я её не знаю, ничего не меняет».

– Вот ты где! Я уже прошёл несколько залов, а тебя всё нет. Пришлось вернуться. Я думал ты потерялась, – он обнял её за плечи. – На чём ты тут залипла?
– Хвандо – традиционный меч периода Чосон, – прочитал вслух. – Ого! Разве девочки интересуются такими вещами?
Он так искренне удивился, что она засмеялась.

«Сердце воина не бывает мужским или женским. Оно бывает только сердцем воина».
Но вслух сказала:
– Ну… не знаю… Он – красивый.