Жасмин, цветок луны. Диалог о поэзии

    В индийской поэзии жасмин называют «лунным светом любви», так
    как его изумительный запах больше всего проявляется вечером и ночью.
    Неудивительно, что этот цветок, хранящий ночные тайны, считают цветком луны.
    Также жасмин часто упоминался в индийских поэмах как символ мудрости
    и познания. Его тонкий аромат стимулирует творчество и рождение оригинальных
    идей.
    Откровенной чувственности в нем небольшое количество, а вот волшебных
    мелодий множество. Он всегда разный, всегда тайна.

I
Это было давно,
Больше  тысячи лет,
Там в далеком саду
Рос жасминовый цвет.

И светила луна
В той далекой весне,
Остальное уже
Плохо помнится мне...

Белоснежный жасмин,
Снежно-белый туман,
Привезен был тогда
Из неведомых стран.

Плыл судов караван,
Пахло  ветром морским,
И матросы  в порту
Разбирали тюки…

II
Как его  полюбить
За туман облаков,
За жемчужный фарфор
Его нежных цветков.

Его лунных  ночей
Не вдыхать аромат,
И не знать ни о чем,
И не помнить про сад.

Он и синее море,
И кораллы на дне,
Потому так волнует
И нравится мне.

Что он тайной покрыт,
Я его не виню,
И жасминовый цвет
На запястье храню…
   март 2024 год

ДИАЛОГ 2026
Музыкальная композиция Д. Хлебникова (без компьютерной обработки голоса), март 2026
https://disk.yandex.ru/d/SF8htgtJ2ewy2g

это было давно, больше тысячи лет,
но в далеком саду рос ясминовый цвет,
и светила луна в той далёкой весне;
я тебе расскажу, что приходит во сне:

снежнобелый туман, белоснежный дурман,
завезенный туда из неведомых стран,
плыл судов караван, пахло солью в порту,
и матросы хватали тюки на лету.

это было давно, где, сказать не возьмусь,
но из трюма снесли перевязанный куст,
солью пахло в порту, а на море был штиль,
и луной освещал полумесяца шпиль.

как его не любить сквозь гряду облаков
за молочный фарфор его нежных цветков?
как жемчужных ночей не вдыхать аромат
и не думать о нём, не желать этот сад?

это было давно, но я помню тот час,
те шелка парусов, тот разбитый компас,
и соленые тросы, и торсы толпы,
как в порту под луной ликовали рабы:

он синее волны на коралловом дне,
он волнует так сильно и нравится мне,
и что рябью покрыт я его не виню,
и ясминовый цвет запястье храню.

ОТВЕТ
— Я хочу рассказать,
Дорогой мой поэт,
Что не снятся мне сны,
Это яви портрет.
 
Были лунными ночи,
Той далекой страны,
И прекрасные звезды
Были в сад влюблены...

О ПОЭЗИИ
"Стихи — это явь, перешедшая в сон. И где-то не так важно, было ли что-то на самом деле, потому что все перекрывается словами. Слово всегда ложно, и в том, что оно представляется более фактичным, тем более ложно, — но когда оно уводит читателя в воображаемое и провоцирует воображать то, чего читатель не видел, не с этого ли момента начинается история?

Явь — это вроде работа рассудка, явление, то есть то, что кажется чем-то, но этим не является. С другой стороны, запоминается чувство, и оно может воссоздаваться через игру слов. Конечно, стих можно оставить как есть, но песня может сделать из него не столько и не только явь.

Я пришёл к выводу, что ценности бывают двух видов: ценности материальные, которым не нужны слова, и ценности утраченные, которые описываются языком. Утраченные ценности — это, например, чувства, их нельзя вернуть, но можно создать песню, в которой будет эхо этих чувств. И чем более эти ценности необратимы, тем более они ценны. Оно как бы и есть, и одновременно не существуют ни в каком моменте.

Потому не так важно, явь это или сон, чувство утрачивается, а для читателя тем более. Поэт как шаман, у него есть способность проникать в мир чувства и создавать чувства в образах, — но читателю доступны только образы и эмоции, которые отзываются эхом. Чувства — это краски, ты же не говоришь: это краска настоящая, а эта нет? Краска нужна не за тем, чтобы быть самой для себя, она нужна для создания чего-то еще, что краской не является".

P. S. Поэзия — это все же нечто удивительное. Я так заслушалась повествованием о том, как "все это было", что мне захотелось продолжения рассказа. Как все же важны конкретные детали, которые наши идеальные представления превращают в реальность! И тогда действительно начинаешь верить в магическую силу искусства, а поэты — они конечно же шаманы)