Этот букет - он особенный

         А я до безумия люблю эту неба синь. И тугие колосья ржи, что растут в широком поле. И сорные цветы – Васильки те, которые непременные спутники тугих, налитых солнцем колосьев. Те, что каждый год расцветают на мой день рождения...
          В прошлом году я не сорвала ни одного цветка. Я просто наклонялась к ним и тихо - тихо трогала их нежные голубые лепестки. Рожь тогда стояла тугая и зелёная.
           Это год другой. Ранняя весна заставила соспеть ржаные колоски раньше времени. И они подсвеченые золотым светом солнца тихо раскачиваются на ветру. Они трещат. И если тронуть колосок - то округлые и уже почти сухие зёрна сами ссыпаются в ладонь.
            Ты рвёшь мне букет цветов. Потому что ты знаешь – я их не трону. Не решусь сама сорвать ни один. Моя любовь к василькам из детства. С тропинки вдоль бабушкиной деревни. С песчаной дороги у поля. Поля в котором Васильки жили у бабушки в июле... Когда я была маленькая, то рвала их. Ставила в банку на окне веранды. И они грустили, повесив свои голубые головы.
           А потом я немножко подросла... И больше не рвала цветов. Я теребила тугие колосья, а они щедро ссыпали свои почти спелые зёрна в мою ладонь. Я дула на Васильки и смотрела, как они качаются из стороны в сторону и задевают погрусневшие, отяжелевшие от спелых зёрен ржаные головы золотистых колосков.
         А потом на поле "шёл" комбайн и... В этот момент мне становилось так больно... В этом году я больше не увижу живые васильки... И я срывала те, что ещё уцелели. Те, что росли на самом краю. И сложив их в маленький букет, зажимала в страницы книжки... И в этот момент я становилась задумчивой и грустной...
         Столько лет прошло... А я так делаю до сих пор...
          А ты рвёшь ромашки и васильки и складываешь их в букет. И тугие колосья... Тоже... Ты всё лето привозишь мне полевые цветы... Знаешь, что  они мне не бегразличны...
А этот букет... Он особенный... Он именно тот самый... От которого на мои глаза набегают слёзы...