1. Сима. Яблонька
Автор: Сима
- Господи, как хочется жить! Почему так: кому-то отпущено триста лет, а кому и до ста не дотянуть? Почему эти злые болячки цепляются и не уходят, вытягивают жизненные соки. Наказание? Так в чем вина? Может так предопределено. Тогда почему эта доля мне? Неужели нет исцеления? Ну, может ещё хоть год – другой, а? Тяжело знать, что нет спасения, молча ждать своего часа…
Седой, с виду еще крепкий старик сидел в саду возле раскидистой яблони. Ему вчера исполнилось восемьдесят три года. Обхватил ствол дерева, прижался к нему щекой - будто прислушивался, будто с ним разговаривал.
Вокруг стройными рядами стояли в цвету молодые яблоньки. Сад был ухожен, деревья окопаны, трава ровно подстрижена. В голубом небе ни единого облачка. Утреннее еще не жаркое солнце потихоньку нагревало землю. Воздух, влажный от росы и насыщенный запахом яблоневого цвета, был осязаемый и вкусный. Пчелы принялись за работу, озабоченно проверяя цветок за цветком, в кустах вдруг защебетала какая-то птаха. Вот такая идиллия!
И только старик и старое дерево, кряжистые, отмеченные морщинами прожитых лет, выбивались из этой картины.
- Что делать, что делать… – вздохнул старик. Опираясь на ствол, поднялся с колен, дотронулся до нижней ветки, нежно погладил. Дерево, будто услышало, тихо качнуло веткой, другой; ответило - зашелестело листвой. Казалось, они понимали друг друга. Еще бы! За столько-то лет…
Эту яблоньку отец посадил в день рождения сына. А в три года привел его в сад, показал стройное худенькое деревце:
- Жить вам вместе, береги, ухаживай. Будет Яблонька радовать тебя цветением буйным, в жаркий день тенью своей от солнца жаркого укроет, осенью вкусными яблоками одарит.
Вот так уже восемьдесят лет они вместе. И отца-то давно в живых нет, а память – вот она, осталась. Коснешься ствола дерева и тут как тут образы из детства. Вспоминается, как в лес за грибами ходили, траву косили, или в речку – с обрыва, а мамка только руками всплеснет, когда услышит, как они чудили на рыбалке.
Вместе росли, вместе состарились. Как-то старик сломал ногу, и тогда же пронесшийся ураган повредил дерево. Так и выздоравливали: старик на костылях подставлял подпорки к забинтованным веткам.
А после случившегося инсульта поправлялся, отдыхал в тени Яблоньки. И как раз яблочный год, сколько яблок! Может соком и вылечился? Как следует, правда, говорить так и не получалось – отдельные слова сглатывал, какие-то невнятно мычал, а дерево его понимало, им не нужно слов.
Всякое было: и радостное – когда дети по саду бегали, и печальное одиночество. Один он теперь остался – старый очень, да вот еще – Яблонька. Сейчас дерево погибало - сил сопротивляться больше не было. Старик слышал жалобные стоны, причитания дерева. Он понимал, жалел, но все что мог - сделал. Старость! Последнее цветение, чахлые редкие цветы на засыхающих ветках.
- Что ж, пожила, порадовала… и цветением и урожаем. Спасибо тебе! – он обнял дерево. - Да видно пришел час прощания…
Старик положил в ведро кисть, которой белил стволы яблонь, отнес ведро к сараю, вернулся - удовлетворенно поглядел на свою работу:
- Вот и прибралась…
Белый ствол, очищенные от лишая подрезанные нижние ветви, выше-то рука не достала. Он присел на теплую землю, прислонился спиной к стволу, еще раз тяжело вздохнул, прикрыл глаза - через какое-то время, окунувшись в воспоминания, задремал.
Навсегда…
© Copyright: Мария Шпинель, 2023
Свидетельство о публикации №223042101330
http://proza.ru/comments.html?2023/04/21/1330
Свидетельство о публикации №224071501588