Однажды ночью

Ночь, кухня, гул холодильника.
Отвергая попытки уснуть,
Мыслями забитая в угол.
Слышу лишь надоедливое «что дальше?».

В переживаниях о будущем своём,
Желаю лишь, чтобы оно никогда не настало.
В погоне за успехом, не забыла ли я какого это - счастье?
Материальное убило моральное, духовного не случилось.

Мысли, мысли, мысли…
Всюду эти чёртовы мысли.
Куда бы я не шла, с кем бы не была,
Всюду грёбаные мысли.

Во сне я видела зелёное поле,
Ветер шелестел траву, а солнце заходило за гору.
Небо было окрашено в малиновый цвет,
А в дали горы, покрытые снегом.

Я видела чудный сон, но проснувшись,
Меня вновь донимали мысли.
Мысли, мысли, мысли…
Они перекрыли весь кислород,
Я не могу дышать.

Чёрная жидкость, наполнившая мои лёгкие,
Она отравляет мне жизнь.
А может так было всегда?

Холодильник стих, слышится лишь клацанье клавиатуры.
Такое неуверенное и осторожное,
Будто от этого зависит жизнь.
Жизнь, не имеющая смысл.
Либо это я, не умеющая жить.

В мире, наполненном радостью и печалью,
Я испытываю горечь по утрате прошедших лет.
Держась за прошлое, не желая менять настоящее и быть в будущем.
Я не желаю ничего, кроме как умереть достойным человеком.

Но кто этот достойный человек,
И смогу ли я когда-нибудь им стать?
Смогу ли приблизиться к своему идеалу
Или осознаю, что идеала попросту нет?

Найду ли я ответы на свои вопросы,
Или уйду, так ничего и не поняв?
Найду ли я здесь свое счастье,
Или этот мир создан для испытания душ?

Смогу ли я простить себя?
Или так и буду сожалеть о необдуманных словах
И вспышек гнева в сторону близких?
Смогу ли я когда-то просто быть,
А не требовать всё и сразу?

Смогу ли?
Или уже не имеет значения?
А что вообще в этой жизни имеет значение?
Семья? Дети? Карьера? Может быть быт?
На что мы тратим жизнь?

В попытках «как у всех нормальных людей»
Являемся ли мы нормальными?
И кто вообще определяет уровень нормальности,
А главное чем?

В погоне за материальным,
Мы утратили свою уникальность.
Мы стёрты в пыль вперемежку с Найк и Гуччи,
А надгробие этого погребения - Диор.

Мы продали свои души, гоняясь за трендами.
Пустые ходим теперь.
Мы смотрим на извергающий кровью экран,
Не чувствуя внутри ничего.

Пустой сосуд, когда-то бывший человеком,
Отныне неспособный существовать.

…

Ночь сейчас или утро?
На часах 3:50,
Я всё ещё на кухне,
Я всё ещё одна.

Чувство, что отняли что-то важное.
Какую-то часть меня.
Возможно эта часть и отвечала за счастье.
А может за смысл жизни?

Куда мы попадём после смерти?
Рай или ад, куда попаду я?
А может стану звёздной пылью,
И буду вечность странствовать в необъятном космосе?

Не буду более испытывать чувств и сожалений,
Освобожусь от навязчивых мыслей,
И стану песчинкой в этом бренном мире?
Не будет у меня рода и близких,
Друзей и знакомых.
Не будет больше Сан Мури,
История будет стёрта и забыта навсегда.

И как же глупо желать оставить свой след.
История забывается, а иногда переписывается.
Через 100, 200, 1000 лет никто не вспомнит о нас.
Мы будем забыты, словно нас никогда и не существовало.

Стоит ли сейчас волноваться о будущем,
В котором нас нет?
А может это будущее никогда не настанет,
И человечеству придёт конец?

Конец переживаниям,
Конец несправедливости,
Конец насилию,
Конец ада на Земле.