путник и1

Рыба, даже самая дорогая, в неправильном приготовлении, она разваливается на кусочки.
Это очень некрасиво выглядит.
Может виновато масло, сковорода, медленный или слишком жаркий огонь на плите.
Причин множество.
Одна из них, когда пойдет дождь.
Заехать на Красную площадь на Камазе,
Перейти восемь полос движения, на выездной трассе из мегаполиса, в час пик.
Беспрерывное движение транспорта.
Где на ней нет знаков, и светофоров.
Но перейти, то надо.
Надо, так надо, говорю себе,  перешагивая через бетонное ограждение, делая первый шаг навстречу всему.
Мне не было страшно: «майбахи», «порши кайоны», мерсы, — проносились сквозь меня.
Молился ли богам, вряд ли.
Они не успеют, никто не успеет.
Чтобы взять душу, раздавленную под колесами.
Растертую шипами на асфальте.
Еще шаг, шаг, почти шажочек.
Среди них, балансируя на тонкой нити, словно невесомый циркач, исполняющий сложный трюк.
Очередной мерс с тонированными стеклами, не сбавляя скорости,  проносится рядом со мной.
Едва не задевая мою левую руку и тело.
Ветер свистит в ушах, от его скорости, проносящейся мощи, заложенной в турбо-моторе.
Мне хорошо, не страшно.
Наверно это адреналин, выделяющийся в кровь.
Шаг, еще, и еще…
Вскарабкиваюсь  на бетонный парапет, ограждающий встречные полосы, дорожной трассы.
Отряхиваюсь, поднимаю руки наверх, будто поверх всего говоря, —  «я сдаюсь».
Мне нечего предъявить этому миру, кроме себя самого.
Наверно он прав, как и я.
Только доказывать надо мне, как всегда.
Вздымая руки.
Шаг, и еще, я иду с поднятыми руками напролом, через минные поля, ведь сдаюсь в плен, словно на какой-то войне.
Только кому?..
Варварам-завоевателям, тачкам, людям, или богам.
Странный вопрос, адресованный тоже не мне.
Автомашины  останавливаются, находящиеся люди в них, отчаянно сигналят, матерятся, и кричат в спину, разные слова. Не столь пристойные.
Несколько железных тушек проносятся чуть позади, и чуть спереди, оставляя мне пространство для жизни.
Воздушные вихри сдувают мой головной убор.
Твою мать, ведь недавно купил.
Хотя наверно нужно пожертвовать чем-то.
Чтобы не гневить каких-то богов.
Дорога или трасса, это ведь вроде капища что-ли.
Не жаль, поэтому оставить на ней новую кепку.
Мятую, издавленную под колесами авто.
Шаг, и еще шаг, почти шажочек.
Стоп! Приказываю себе.
Туша из стали, стекла, китайского пластика не сбавит скорости.
Думаю заранее.
Так и вышло
Останавливая тело буквально в сантиметре от нее.
Она проноситься, я тут же делаю длинный прыжок.
Отталкиваясь ногами от земли,  которая мне уже порядком надоела. Это асфальт называется, но мне все равно.
Прыжок в метра в два, или три, словно олимпийский скакун, на играх в дерби.
Позади обдает воздух и мат, из открытого стекла.
Стремительно удаляющегося авто.
Мне пофиг, мне все до лампочки.
Трава. Наконец, достиг ее.
Трава у дорожной обочины, кустики обычной полыни.
Она сладкая, или не очень, с гарью и пылью.
Попробовал  ее на вкус, зажевав несколько отростков.
Горечь, она возникла чуть погодя, связывая мой язык и рот, чтобы не мог громко голосом кричать в ответ.
Хотя зачем: глупые тачки, глупые люди, глупый мир.
Вот почему он не может обойтись без меня.
Наверно это судьба быть бессмертным.
Или превратится в наказанного.