“родная” - раздался низкий голос в трубке,
и сердце рвется на куски.
“если я не выживу в этой мясорубке,
ты, пожалуйста, сильно не грусти.
из мордора летят ракеты,
сил бороться не осталось...
а ты помнишь, как встречали мы рассветы,
и мечтали вместе скрасить старость?”
“я все, конечно, помню.
и как ругался, чтоб надела шапку,
и глаза твои, пронизанные любовью,
и как хотел сгрести меня в охапку”.
я слышу, как ты улыбаешься -
и на душе становится теплее,
по телу бежит дрожь, будто ты меня касаешься,
и хочется шепнуть: ”ну же, давай смелее”.
но воспоминание больно бьет,
обида снова сжимает сердце -
оно давно уже при виде тебя не поёт,
его будто раздавили, сука, твои армейские “берцы”.
но что-то меня держит,
что-то мешает послать тебя “на”,
кажется, что тебя больше никто не поддержит.
да и в твоем мире сейчас… война.
30.06.2022
Голос
© Copyright: Саша Плюшкина, 2024
Свидетельство о публикации №224071600121
Свидетельство о публикации №224071600121
Рецензии