Ловец призраков

     "Химера проносится по тучам легко и быстро, как ветер.
       Бог Дождя мчится за ней верхом на чёрном скакуне, кутаясь в бородищу. Старому богу холодно. Больше всего на свете он хотел бы домой. На печь. И чтоб бабка Снежница сварганила на ночь грелку.
       "Впрочем, можно и не грелку", - думает он. - "Можно два-три фунта соли в тряпочку завернуть... Как хорошо было бы!"
       Тёмные тучи влажны и рыхлы. Копыта скакуна часто поднимают брызги.
       Созвездия на пути у бога хитро подмигивают. Перешёптываются меж собой. Указывают ему, куда направить жеребца; их тонкие, изящные руки светятся изнутри.
       Над головой хохочет Гром.
      
       Чёрный скакун углубился в дебри туч. До сих пор тут не бывал никто из небесных жителей.
       Тут уже просто была несусветная тьма. И несусветная мокреть. Но бледный призрак Химеры, как и раньше, мелькал впереди. Бог Дождя опять вскинул копьё".
      
       Я дописал последний абзац (пока последний!), отшвырнул перо и, раздосадованный, пошёл в сени - переодеваться. Издатель требует к сроку новый романтический рассказ, желательно "не про нас", чем страннее и причудливее, тем лучше. А я... Я просто не понимаю: ну вот зачем я всё это пишу? Где связь с реальной жизнью?
       (На самом деле, мне и не хотелось бы о жизни писать. Она скучна, мерзка и грязна. Но сентиментальные сказки, пожалуй, надоели ещё больше... Охота на фантомов приносит столько же пользы, сколько и выдуманная мною охота на химер).
       Я оставил домашний халат висеть в сенях и, облачившись в поношенный сюртук, вышел на улицу. Там всё было как всегда: лил жуткий ливень. По лужам бегали детишки-упырята. Их отцы, морща зелёные рыла, курили свой специфический дурман - порошок из людских костей.
       В небе медленно проплывал грузовой дирижабль. Молодая женщина в берете, с золочёной шпагой у бедра, грустно усмехалась мне на его борту. "Что, пан", - прочёл я в её взгляде, - "вас тоже вся эта поганая рутина допекла?"
       Кроме того, в небе летали драконы. Клевали друг друга в морду, рвали перья из хвоста. Фу. Не люблю я их. Знаю, что это плохо, но ничего поделать с собой не могу.
       Подняв голову чуть повыше, я увидел просвет в тучах.
       Там скакал верхом кто-то старый, толстый и бородатый.
       - Хо, хо, хо! - крикнул он, увидев меня. (Сущий Санта-Клаус). - И вам доброй ловитвы, охотник за призраками! Хо, хо, хо!
       Но я лишь пожал плечами...