Лабиринт

     Первый (Арг):
      
       ... они изменяются при каждом шаге моём, эти стены... они поют, то вспыхивая розовым - нежным-нежным - светом; то вдруг это розовое, так же, медленно-медленно, переходит в светлую синь... и у меня при этом такое ощущение, что вокруг, и под подошвами сапог, и там, куда я - в робкой надежде, что стена расступится всё же, словно усилия воли для этого достаточно! - тяну руку, - там будто бы и нет никаких стен, а просто течёт, струится вода...
       Но это не вода, и не жидкий кристалл... Да полно, уж не грезится ли это?
       Стен нет, и всё же - они есть. Заперт в клетке веков. Я - противник Рыцаря, однажды проигравший ему и с тех пор выпавший из игры навсегда.
       Как я томлюсь по этому взгляду, по карим, обманчиво мягким зрачкам, что способны запылать ослепительным огнём... Я помню звон его клинка (словно из холодного чёрного льда глыба - но нет, это не лёд, это застывший на какой-то ничтожный промежуток в Вечности нашей вселенной - свет...), я помню, с какой лаской чёрный меч касался моего - простого, стального... и с тех пор он тоже томится, - томится по его клинку...
       Ушло, миновало... словно смыло холодным и быстрым потоком времени, налетевшим с тех вершин, имя которым - эоны вечности...
       Теперь у него новый противник. Такой же бессмертный, каким я был когда-то. Ведь я уже умер, и давно...
       И - только слово, краем уха услышанное, откуда-то в памяти всплывает, прорезая безжалостную пустоту лабиринта веков, и повисает где-то в глубинах мультикосмоса, за пределами моей клетки:
       - Город Магов...
       "Город Магов? Что это?" И нет конца раздумьям... и всё брожу, брожу - я, вечный пленник, и всё стараюсь не касаться стен своей темницы (потому что я знаю - ничего хорошего из этого не выйдет)... Откуда-то я знаю: я как-то связан с Магами.
       Если бы я догадался... о, если бы я догадался... Кажется - ещё немного, ещё последнее усилие - и я пойму. И тогда я вырвусь на свободу, - если нащупаю этот смысл, этот ключик, эту заветную тропку, ведущую к Магам, - к загадочному источнику... чего? Силы? Жизни? Моего происхождения, чёрт побери?!
       Но пока - нет... нет... нет... Пока - блуждай, вечный странник, мёртвый призрак, на одном месте... на одном месте... и не сходи с него... не сходи... не... сходи... не... схо... ди...
       Тишина царит в лабиринте...
       ... вот уж который век...
      
       Второй (Ойзен):
      
       ... Он там по своему лабиринту бродит... ему легко. Легко жаловаться на судьбу, ни капельки труда на то, чтобы эти жалобы оправданы были, не израсходовав...
      
       А в моих глазах на дне застывает, сворачивается, тягучими, жгучими, тёмными и тяжкими струями, - она...
       Да, она. Она самая. То, о чём ты подумал... И ведь знаю же я, что ни за что, нипочём на свете, не брошу этот Меч - а уж как не хочется его нести...
       Последнее, что помню: луг, стена замка за моим плечом, и какая-то, незнакомая вроде бы, девушка...
       Вот ради неё и не брошу меч. Ради неё - потому что она единственная из них из всех, кого я запомнил. Пусть мельком, пусть краем глаза - так, бледный силуэт, скорей даже контур платьица, чем девушка, - а всё равно запомнил. Пусть даже только это, пусть! но ведь и это - со мной...
       И ради этого я буду пытаться. Хоть знаю: ничего это мне хорошего не сулит, - а всё же...