Роняют розы, тихо, лепестки. В окне, колышет ветер, кружева. Роса, стекает жемчугом, с руки, Уснувшего у дома, лопуха. Клубника, грядки, сосны, облака. То дни длинны, то страшно коротки. Пусть осень не торопится, пока, Но плачут уже ивы, у реки. Туман, окутал шалью, берега. В нём месяц потерялся, не найти. А в поле, уже сметаны стога. Мерцают, в небе синем, огоньки. В лесу, под хвоей, прячутся грибы Горчит печалью светлый, летний мёд, Вниз, сыпят желуди, беспечные дубы, Так предвещает Август, свой приход.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.