Домашнее задание

- Пап, - сказал я.
- Что? – спросил папа.
- Я хочу тебе кое-что рассказать.
- Что именно? – спросил папа, мало заинтересованный. Ему наскучило получать от меня информацию сверх нормы, необходимой обыкновенному человеку. Сверх ненужную информацию.
- Я знаю, кто убил Троцкого?
- И кто?
- Я!
- Что ты говоришь. И как это ты сумел сделать?
- Ты не поверишь, если я скажу правду?
- Честно, это был ты?
- Да.
- Нет, не верю. Ты, пацан, придумал на сей раз не реальную историю.
- Я могу представить некоторые доказательства...
- Минуту.
   Папа открыл в компьютере страницу «Википедии» и набрал текст: «Троцкий».

- Ого! – сказал он.
- Что там? – спросил я, заинтересованный.
- Ты (если, конечно, это был ты) убил его скалозубным молотком.
- Что это такое? – спросил я.
- Это вроде нашего топора.
- Какой ужас, - сказал я. – И как он умер?
   Папа сделал удивленное лицо.
- Это я должен спросить у тебя. Как?
- Ах, да. Прости, - извинился я. – Он упал с прорубленной и кровоточащей головой и истек кровью. До приезда скорой помощи.
- Не мудрено при такой ужасной и глубокой ране. И как только ты посмел совершить такое противоестественное для человека и антигуманное действие?
- Да, ты думаешь? Сам не знаю. Как будто бы это сделал не я.
- Ну да, конечно. Не ты.
- Не я. Кто-то другой. Но моими руками.

   На самом деле всё, что я хотел: это сказать папе, что создал машину времени. Смастерил. А не то, что убил Троцкого, до которого мне не было никакого дела. Я его даже не видел ни разу в своей жизни, он мне ни чем не навредил. Так за что я должен был его убить? Чепуха какая-то!?
   Но вот, что удивительнее всего, я действительно был ТАМ. Правда. И был единственным, кто знал об этом. Хоть и позабыл, как будто речь шла о чем-то незначительном. Мало ли у меня было приключений в прошлом. Впрочем, как и в будущем. Да, поскитался я по белу свету. Повидал всего!
   Если б я рассказал ему о марсианине, предложившем поменять, причем бесплатно, отцовский старый FORD 2015 года выпуска, моё допотопное средство передвижения, на котором я прибыл на красную планету, на новейший круизволкер, что передвигается и по горизонтали и по вертикали, то он сошел бы с ума от такого излишества воображения. А я этого не хочу. Зачем мне безумный отец. Пусть будет такой, какой есть, пусть даже со старым, двухмерным Фордом.
   Если б не я, этот андеграунд не смог бы преодолеть и тысячу миль в беззвездном пространстве. Да что там в беззвездном, он и по шоссе дальше МКАДа не выезжал за всю свою короткую историю, бедолага. Ни за московскую МКАД, ни за германскую, даже тогда, когда еще существовала берлинская стена.
   А этот марсианин, как, дай бог памяти, его звали: Пайси, кажется, действительно молодец. Молодец. Или молодца? Кто знает, какого оно рода. Я ж ему (ей) туда не заглядывал. Неудобно как-то. И спрашивать неудобно. Не дипломатично так поступать с иностранцами, тем более с иноземцами.
   Как нельзя кстати оказалось его (её) средство. Иначе я бы стер и пятки и подошвы кроссовок, подаренных папой на мой двенадцатый день рождения.
   Конечно, всё, что я смог рассказать родителю, выглядело в его глазах безумным и бездоказательным пшиком. Фантазией безмозглого юнца. Как будто всё это я выдумал и присочинил. Я сам иногда об этом задумываюсь: может быть, это правда и мне самому кажется, что дело так и обстоит. Я всё придумал, ничего я не видел и не слышал. Мне всё это привиделось и показалось. Мало ли чудиков на свете. Но я не сумасшедший, и не придурок. Готов поклясться. Я просто не такой как все. Вот, в этом и есть причина всех моих несчастий, потому что никто мне не верит. Вот, наверное, и вы...

- Так значит, ты его убил?
- Теперь уж и не знаю, - сказал я, явно озабоченный обернувшейся мне ж во вред собственной выходкой – лучше б ничего не говорил и смолчал: ну, было и прошло, мало ли злодейств совершено кем-то за все прошедшие с начала века времена на белом свете, о которых никто не знает и не узнает никогда. Концы в воду и взятки гладки. А я попался, как последний лопух. И что глупо: сам признался.
- Как это не знаю? Ты же сам только что мне сказал...
- Ну, сказал, мало ли что я сказал... – мямлил я, - я и не такое могу рассказать. Но разве ты во всё, что я скажу, поверишь?
- Как я не могу поверить сыну? – удивился папа. – Сам же воспитывал.
   Я почесал затылок.
- Да уж, лучше б не воспитывал.
- Не пудри мне мозги, - сказал папа. – Что там у тебя еще?
- Может не надо, - засомневался я.
- Надо, Федя, надо, - сказал папа, хотя меня звали Игнатом.
- Тогда, не сердись, - сказал я. – А лучше сядь на стул.
   А про себя подумал, что ему, наверное, надо было бы еще и пристегнуться. На всякий случай.

- Ну, тогда не обессудь, - предупредил я. И начал свой рассказ. Лучше б я его не начинал.

- Папа,  вначале скажи, что тебя больше интересует: будущее или прошлое? Вообще, лучше рассказать о будущем. И рассказать, так сказать, с научно-фантастическим уклоном. Я ж, ко всему прочему, одновременно готовлю статью в солидную редакцию. Авось, премию получу за оригинальность текста, чего у меня хватает с избытком. Хоть патент бери за оригинальность и беспардонность. Я его еще не напечатал, но после рассказа обязательно настрочу на ноутбуке.
- Что прошлое? Было и прошло. О нем я всё знаю. Давай о будущем поговорим, раз ты такой провидец и предсказатель. Футуролог, одним словом. Чем-то ругательным попахивает для не осведомленных и не ученых обывателей. Но, если по серьезному, их  предсказания чаще всего и сбываются. И с ними приходится жить. Так что волей неволей придется считаться с безумными идеями.
- Вот и с моей ретроспективой ты впервой не согласился. Полез в справочник.
- Так я не мог даже предположить, что это ты топором махал в Америке.
- Я и не махал.
- А кто махал? Я что ли?
- Не ты, не я.
- Не понял.
- Тот марсианин, что пригласил меня в круиз по красной планете.
- Кто???
- Марсианин. Не хотел говорить, но пришлось, извини за стрессовую ситуацию.
- Значит, убивец он?
- Он и не он, - туманно ответил я.
- Как это?
- Понимаешь, машина времени – прихотливая штука. Образ принимает любой, но функция всегда определенная и строго ограниченная. Не будь меня, другому в руку топор всучила бы и заставила волю тирана исполнить. Так всегда бывает: лица разные, а дела всегда, всегда одни и те же. История, одним словом. Традиция.
- И в будущем также будет, малой?
- А чем будущее отличается от прошлого? История же не меняется, сколько её не учи, - благоразумно заключил я.
- Что верно, то верно. Ничего не изменилось за века. Прибавилось, конечно, техники всякой: электроники, фейсбуков и вотсапов разных. Космическая техника второго поколения, самолеты пятого поколения, люди стотысячного поколения. Люди по разному говорить стали. Иногда даже на разных языках. Не поймут никак друг друга. Но тенденция вроде всегда в одном направлении идет. Дома растут вверх, кошельки вширь. Богатые богатеют, бедные беднеют. Ничего не меняется. И насилие продолжается. Войны и смерти. Вон, кому-то даже головы отрезают на широкоформатном экране. Если раньше по башке топором в укромном уголке рубили, то теперь перед камерой глотки режут. Жуть.
- В будущем изменится, - успокоил я.
- Правда!? – как будто обрадовался папа.
- Да, - обнадежил я.
- Дай бог, сынок, - сказал папа, и даже прослезился.

- И что же будет?
- А будет рай на земле.
- Это как? Хотелось бы осязательно представить.
- Попробую живописать.
- Да, будь любезен, сын. Вовек не забуду твою милость.
- Люди будут не ходить, а ездить...
- На колесах.
- Нет, на лошадях.
- Так, это уже было.
- Что ж с того. Всё повторяется. Повторится и это.
- Ну, тогда хотя бы век и эпоха нефти и газа закончится?
- Закончится, тут ты прав.
- Слава богу! А что им на смену?
- Лошади?
- Ух! И что опять пахать, как раньше?
- Нет, не надо.
- А что есть?
- Эскимо.
- Мороженое?
- Нет, такой продукт. Быстрого приготовления.
- Вроде Макдональдса?
- Нет, вроде овсяной каши. Она полезнее. Её Пайси на круизволкере будет привозить. На множестве круизволкеров. Множество Пайси. Оно сможет размножаться соответственно запросам и потребностям землян. И не только землян. Там целый конгломерат поставщиков.
- Что, будем есть их пищу? А наше что же?
- Наши земли пойдут под  пары.
- Надолго?
- На сто лет.
- А потом?
- Потом засеют ихней продукцией. Но она не взойдет, не даст плоды урожай. И наступит кризис. Неурожайный год. Пятилетка. Десятилетка. Словом, беда.
- Ужас.
- Но это случится не скоро. К тому времени в галактике Бешеного Пса откроют жизнеудобную планету и земляне переселятся туда.
- А кто будет их возить? Круизволкеры марсиан?
- Нет. Их к тому времени забракуют. Будут тридцатого поколения Илы, которые за пять секунд меняют гравитацию на отрицательную величину и выскакивают на околоземную орбиту, как бейсбольные мячики из метательных машин. Только их и видали. А дальше срабатывает засасывательная энергия планеты Икс из Бешеного Пса, на которой создадут сверхмощные приемники с демпинговыми подушками безопасности.
- Ничего непонятно.
- Главное, что миф о рае не миф. И Икс – не неизвестная математическая переменная, а постоянная с райскими условиями обитания.
- Ну и слава богу. Я, если что, в таком случае готов хоть завтра на Икс.
- Завтра не получится. Даже твоему внуку не получится, папа.
- А твоему?
- И моему. Еще придется попыхтеть на этой планете. Но можно, если наскучит, переместиться на время назад, лет этак на сто-двести, поразвлечься и обратно.
- Лихо.
- На то она и машина времени.
- Сынок, а что вам по другим предметам задали на завтра? – спросил папа. – Что-то я устал твою домашку по истории проверять.