светлячки

– А ты знаешь, что истории не придумывают. Они рассказывают себя сами. Приходят к тем, кто их слышит и всё выкладывают. Не умолкают ни на минуту. Вообще-то, они очень болтливы.
– Почему же их никто не слышит?
– Как это никто? Я же говорю, что некоторые слышат. Но не все из тех, кто слышат, могут их записать ¬– вот в чём загвоздка. Кому-то просто не приходит это в голову. Кто-то не верит. Кто-то думает, что внутри их головы какая-то глупая болтовня и не прислушивается.
– Хм… Жаль…
– Конечно, жалко. Если бы мы знали сколько классных историй сейчас стучится к нам, мы бы просто обалдели.
– А откуда ты это знаешь?
– Они мне сами рассказали. Они меня постоянно просят их записывать. Но я этого не делаю.
– Почему?
– Наверно, потому что боюсь. Боюсь, что не справлюсь, что-то не расслышу и не смогу рассказать историю до конца, потеряю её голос. Нет ничего хуже истории, которую бросили не дорассказав. Они потом караулят тебя повсюду и не дают прохода, как маленькие несчастные бродяжки. За мной тягаются несколько таких. Мне их ужасно жалко.
– Почему же ты не допишешь их?
– Не знаю… Я начала их слушать, обнадёжила, а потом бросила.
– Почему бросила?
– Не знаю.
– Допиши их.
– Не уверена…
– Всё равно они не отстанут наверно…
– Скорее всего.

Они сидели под огромным деревом и смотрели на звёзды.
Двое.
Один – маленький с большим распахнутым сердцем.
Другой – большой с маленьким сердцем, потерявшим веру.
И только звёзды видели их теми, кем они были на самом деле – двумя светлячками, рассеивающими мрак ночи.