Перемена

После четырёх дней огненного изобилия жара уходит обратно в землю, и я вдруг чувствую жгучую кипятком грусть, хотя казалось бы, надо радоваться... Прилетел порывистый ветер и раскидал сухие листья, перетащил их с одного конца аллейки в другой, перепугав мелкую собачонку.
Опять - перемена. Не нужно будет прятаться от зноя, можно опять усесться под елку и читать Диккенса. Казалось бы- замечательно! Но всё равно - грустно отпускать эти необычные дни, когда дымился асфальт, горели земля и солнце, и на улице, было как в сауне, и те немногие часы, когда давали электричество проводились у включённого на полную мощность кондиционера. Завтра - опять всё будет по-другому- не об этом ли вещает всё ещё знойный ветер?

Только кажется мне, что не жару отпускаю, а целую эпоху. И впереди - необычайное, неведаное и невиданное. Вчера о том намекали кусты ромашек в неподвижности вечерней тишины, сегодня налетевший вдруг ветер. И ещё музыка. Бетховен, звучащий из будущего. Моцарт, который вдруг превзошёл самого Моцарта. И открывшийся вдруг Гайдн 45-й симфонией. Только вместо куда-то торопящегося аллегро ассаи - божественное, словно растекающееся по пространству анданте. Музыка вечности, очищения от этой суетной минуты. Можно играть и слушать, слушать и играть. Моцарта, Бетховена и Гайдна. Слушать и играть бесконечно. И время отступает. Это таинственный свет последних лучей солнца, темно-оранжевый блик на стекле, и прыгнувшая на тебя тишина, в которой вся эта музыка, все звёзды и планеты, и ты сам.


Рецензии