Рисовать тушью пляшущих человечков, слушать молчание старого бедуина, видеть во флорентийских фресках свое будущее и прошлое, уходить с последней струйкой в песочных часах, и знать, что все равно воскреснешь, когда очередную голубую бусину проденут через нить: никто не будет любить тебя так, как я.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.