Шевелюра

                                    
      — Семён... — со смешком придержал за локоть улыбчивый товарищ. — Смотри, на улице стоит сумасшедшая жара, а ты глянь, вон какую вырастил шевелюру — не жарко?… Ладно по молодости отращивали по самые плечи. Ну-у-у а сейчас — то, на кой ляд, это нужно? Молодёжь и та, поголовно, с причёской под ноль шастает. Старый ты пень…
    Семён любовно взлохматил и правда роскошные волосы, давно утратившие свой изначально русый цвет. Настоявшаяся седина была не просто белой, а искристо белой, без каких либо намёков на желтизну.
     — Ну что я скажу тебе, дружок, в отместку… — хмыкнул Семён, — Был грех такой в молодости. Да и ты тоже имел знатную причёску. Только сдаётся мне, если — б умный волос, не покинул твою, бестолковую голову, ходил — бы и поныне с нормальной причёской. 
     Что касается молодёжи… Так это поветрие временное. Жаль конечно — у многих ведь от рождения очень красивые волосы, а они их в урну — лишают себя ещё одного привлекательного шарма. А для меня, это ещё один умственный показатель, культуры и творческих начал. Я тебе, как — то уже говорил, что все творческие люди имеют длинные волосы и это неспроста…
    Семён хитро улыбнулся.
    — Эт, что ещё за секрет таится в длинных волосах?… Что — то и раньше и тем более сейчас не замечал?…
    Здесь уже Семён расхохотался от души. Давясь смехом, он еле — еле выдавил.
    — Ну-у-у, уморил ты меня! Верно подметил, что «сейчас тем более»… Ладно проехали, так и быть, постараюсь объяснить, как можно доходчивее — на пальцах, можно сказать. Тем более, мы с тобой оба деревенские — я так, чтобы лысым было попонятнее.
    — Да ладно Сём… Сколько уже можно смеяться, — товарищ смущённо погладил блестящую, как бильярдный шар голову.
    — Вот смотри, — глубокомысленно начал Семён, — Дома, в сарае — то, как курица — клуша высиживает птенчиков своих. Независимо от погоды и жары тоже, она без малого месяц выпаривает яйца, чтобы вылупились красавчики — цыплятки.
    Семён опять, с явной подковыркой, усмехнулся.
    — Тоже самое и у человека… Хорошая мысля должна зародится. Затем дозреть. А уж, опосля родиться. А у стриженных под гребёнку, где там что родится?… Тем более задержаться — ветер по голове гуляет…
   — Да ну тебя, Семён… Я думал, что нибудь серьёзное ляпнешь. Тебе бы, только по ржать. — улыбнулся товарищ, — А знаешь… В этом что — то есть…