Не игрок

Мои стихи когда-то достигли пика совершенства по моему мнению. Совершенства индивидуального. Не соотносящегося с чьим-либо ещё. И на пике пришло понимание невозврата. Исчерпался мой скудный лексикон, соответственно утратились потенциал, сила слова, да и мысли - тоже.

Не считая себя поэтом изначально, легко перепрыгивала рифмы и смыслы, искренне удивляясь раскрепощению разума при желании что-то описать. Но слова закончились. Тасовать их - себе дороже. Я не настолько умна, чтобы запоминать комбинации и не повторяться. Я не владею технической стороной вопроса, как пальцы виртуозного игрока владеют колодой карт. Моя память не в состоянии вовремя выдать необходимый эпитет в третьей строке катрена, как тренированный игрок запоминает наощупь место туза в колоде и четко следует разработанным схемам.

Я без особого труда несколько лет была в выигрыше. Но чтобы в нем оставаться сейчас, надо совершенствоваться. А каким образом можно совершенствовать то, чего уже нет? Силой, через не могу скрести эфемерные стенки души, которая, наконец, успокоилась? 

Увольте. Кому хочется постоянно быть в проигрыше? Идти на игру можно лишь имея в кармане необходимый запас на случай проигрыша. Запас исчерпан. Становиться фуфлыжником как-то не к лицу. Поэтому я больше не игрок.