Крест

       Я бьюсь о стены, словно птица, залетевшая случайно в дом.

       Бьюсь много лет.

       Я пишу стихи, которые не люблю.

       Я пишу прозу, которая слишком вещь в себе, чтобы ее читали и любили.

       Я родилась в теле, которое, если не скручивают спазмы и судороги, ломает неимоверная боль.

       Каждое утро я сползаю с кровати, волоча на плечах тяжеленный крест.

       Я надеваю красивой платье, серьги и кольца.

       Крест тяжелее меня, чтобы там не говорили старики в золоченных одеждах.

       Каждую ночь я заползаю на прокрустово ложе.

       У меня не осталось слез.

       У меня не осталось сил.

       Но я живу.

       Зачем, не знаю.

       Стоять но своих избитых коленях и смотреть в окно на смену времен года, на то, как улетают и возвращаются птицы.

       Я останусь в этих стенах навсегда.

       Даже когда меня не станет.

       Ира Романец