Исписался

      Каждый пишущий человек рано или поздно в своей жизни подходит к рубежу за которым - пустота. Встаёшь как обычно утром, пока ещё спят домочадцы, включаешь комп и понимаешь, что написать тебе нечего, кроме ерунды, которая сейчас выходит из под пальцев. Даже тот десяток начатых опусов не дописать, как себя не заставляй. Даже одну главу в повести, которая начата десять лет назад и продумана до последней буквы.
    Почему это происходит? Ответ прост в своей сложности. Не кончились идеи и никуда не делась способность их более менее связно донести до читателя, а не пишется. Видимо, приходит осознание бессмысленности этого занятия и конец ожиданиям от творчества. Писать тексты однодневки на злобу событий - неинтересно, пусть они и востребованы. И под ними можно бесконечно флудить. То что вынашивал, продумывал, правил в уме десятки раз никому в принципе не нужно.
     Большинство друзей с которыми когда-то начинал или ушли насовсем, или позакрывали страницы. Сайт начинает мельчать. Его витрины пусты, читатели поверхностны. Авторы ударились в пустопорожние разговоры и переливание очевидного, участвовать в этом смысла никакого. Написать интересно не для кого и незачем.
    Самое плохое, что общаясь тут с массой авторов уже у нескольких встречал подобное, не говоря уже о тех, кто просто ушёл, закрыв страницу. По-видимому это следующий шаг и выбора нет. Творчество перестало устраивать и быть необходимым.