К истоку истока

Известно, что говорит С.Б.: мол, человек умирает, когда исполнит своё жизненное задание.
Но и вписываться в какие-то нормы-правила-законы - а все они от людей исходят так или иначе - это то истина - это значит собой не быть.
Собой быть -  это пренебрегать тем, вписываешься ли ты  или нет, это жить из себя, не сопоставляя себя с другими.
Другие, они нужны лишь для обозначения мест, в которые не следует вмазываться. И чтоб путешествовать, лишь в свободных пространствам между этими стволами. Никого чтоб не задевать.

И вот, с одной стороны, ощущаю, что смерть моя, которая теперь уже ближе, чем на горизонте, она закономерна: жизненное задание моё почти ощущается мною почти исчерпанным. Но, с другой стороны, чувствую, что если дам себе ту самую волю, когда никаких чужих на себя не примеряешь представлений, смогу и задание всё-таки исполнить, и смерть отодвинуть для его, этого задания, реального исполнения.

И что за такое моё это самое задание?
Одно из двух: или убедиться, что счастье невозможно. Что в этом мире его, счастье своё, можно только лицезреть издалека. Или надо сделать какой прорыв, догадаться о действиях своих истинных, и, выполнив их, всё же слиться со своим счастьем.

Вот сейчас моментом истины переживаю в себе её явление. Некая реальная она. Она явилась вдруг и ненадолго. И теперь меня не оставляет. Десять дней назад это случилось. Идёт одиннадцатый день, как это со мной.
Состояние вот моё - факт, мне данный извне. Я его не сам себе нарисовал.
Я должен, я хочу что-то с этим делать и сделать.