твои глаза словам не чета

Не помню себя голодной и злой.
Или голодная - или злая.
Когда временной понимаешь сбой,
не так уж и важен сорт чая.
Когда тебе больше ничто не грозит,
кроме комнат в обоях из перьев чаек,
я буду просить тебя - расскажи, -
для того, чтобы просто прервать молчанье.
И злиться на сомкнутость тонких губ
над жёсткой небритостью подбородка.
Мне в этих губах не найти приют:
от слов твоих никакого толку.
Твои глаза словам не чета,
движение цвета полощет разум
и успокаивает: "Ты - та,
которая хочет всё и сразу.
Которая злится на белый свет
и принимает меня любого.
А я, как беспомощный апологет,
разбивший свой лоб о страсти Христовы.
Ты - та, что рассветный вскрывая риф,
несёшь полусонного к фата-моргане:
звериным чутьем бессловесный скиф
тебе прохрипит о совместных планах.
Ты - та, кто родит для меня дочь.
Ты - та, кто сумеет меня урезонить,
в тумане держа мою руку, точь в точь,
как сталкер внутриутробной зоны."

Я - та, кого ночь не сгибает в дугу,
словно с вечера в пепельнице окурки.
Открой окно, видишь, я иду
по Климентовскому переулку.