Шаурма

     Иду по вечерней Москве. Ни то что бы в центре, но и не по окраине. Почти тепло, начало весны. Это не только надежды, обращённые в будущее, но и просто взявшийся от куда то, тёплый циклон. Под ногами остатки талых луж, витрины предлагают всё и ещё раз всё, мягко освещая широкий тротуар и немногочисленных прохожих. Я не спешно разглядываю предложения витрин. Неплохо бы перекусить. Ресторан дорого, рядом приличное заведение, но только кофе и выпечка.
     О! Шаурмячная. Меню стандартное, но подкупает размер шаурмы. Ну очень большая. Готовят при тебе, надо лишь немного подождать. Стою на тротуаре у прилавка и разглядываю молодого человека, весьма опрятной наружности, в белом фартуке, занятого моим заказом.
Рядом со мной, у прилавка, мужчина очень почтенного возраста, крепкого телосложения. Одет скромно, одежда не новая, но явно когда-то была очень качественная. Незнакомец размеренно доедает шаурму запивая чаем из маленького одноразового стаканчика. Покончив с нехитрой трапезой, старик как-то очень тепло поблагодарил за ужин, выбросил стаканчик в урну и удалился, исчезнув в темноте арки огромного дома. По тону, которым он благодарил, я догадался, не первый раз тут ужинает.
     Молодой человек подал мне еду, вытер и без того чистую столешницу, на которой готовил, и погрузился в созерцание совсем маленького переносного телевизора.
     Ну вот, старательно пережёвывая, управился с половиной шаурмы. По вечернему скучно, шумит Ленинградка, одна из основных магистралей города. Я посмотрел через большое окно витрины на шаурмячника и спросил:
- Скажи уважаемый, а этот мужчина, что недавно ушёл, постоянный клиент?
- Да, приходит через день, два, три. Поздно вечером, кушает и иногда рассказывает интересные истории. Я с него денег часто не беру, он мне в прадеды годится.
- Истории? Например?
- Этот старик, когда-то был главный по космосу, много видел, много знает.
- Извини, но главный по космосу был Королёв, он давно умер.
- Точно не скажу, но из рассказов понял, что он запускал этот, как его? Челнок, Буран кажется... Большой человек был, сейчас никому говорит не нужен и ничем никому не обязан.  Сказал живёт тут рядом, совсем один.
     Нас перебила крупная женщина, молодой человек переключился на неё, а я задумался.
Ведь этот «бывший большой человек» по сути осколок СССР. Чудом пережил крах огромной страны, очередное избиение её народа, духовное, нравственное, моральное, интеллектуальное падение множества людей, бедность, криминал и остальной мрак перестройки.
     Однако! Жив до сих пор, но ведь для его восприятия то, что творится сейчас это полный бардак! Скорее всего старик обладатель строгого структурного ума, совести и ещё многих добродетелей с советским оттенком. Не просто ему, ох не просто.
    С боков, сзади, спереди на меня смотрел огромный город. Огромный. Шумящий, кричащий, поющий, сигналящий, ликующий, грохочущий и шепчущий. Город, видевший многое. Взлёты, покой и падения сменяли друг друга. И всё это делали люди. Мы, наши матери и отцы, деды и прадеды.
     Мы. Начинаем и заканчиваем революции, войны,  колонизации, не важно где и кого, строим флот, прорубаем окна в Европу, великодушно спасаем от разорения целые страны, создаём империи и гордимся этим.
     Мы вдруг опомнившись собираем потрясающие коллекции произведений искусства, организовываем Университеты и изменяем мир огромным количеством научных открытий. Открытий которые потом дарим, продаём или их у нас просто воруют.
     Мы. Всю историю не единожды переписали и навешали на её отрезки ярлыков с расхожими названиями. Написали книги и сняли про свои дела и походы фильмы.  В памяти откладываем видели но не заметили, всегда, типа впереди, кучки успешных, дальше костяк верящих, за ними множество боящихся и толпы тех кому всё до ….. . 
     Что интересно, всегда, есть обязательно положительный результат. А если кто усомнился, смотрите дескать народу то покалеченного сколько!  Товарищ! Не туда смотришь!   « Лес рубят – щепки летят».
Мало, ох мало кто задумывался, что за всем за этим стоят люди. Судьбы. Часто переломанные буреломами той или иной якобы эпохи, вознёсшей на Олимп из костей очередную кучку самодовольных рулящих и кормящих.
     Нередко вдруг мы обнаруживаем, что кормить коров, надо травой, а не борщевиком, при этом в траве не должно быть кокорыша, болиголова и омежника. Люди должны работать и жить достойно, а не за колючей проволокой. Экономика не должна строиться на росте производства валового продукта в следствии производства оружия.
     Самые дерзкие вдруг осознают,  что вожди — это прежде всего мудрость, талант,  призвание и абсолютная верность народу, а не диктатура. Но всегда найдутся и те, кто подозрительно громко уверят большинство, что это мелочи, так скажем шероховатости, перегибы и ошибки. Американцы вон, негодяи какие. Живут на землях и могилах индейцев, на прахе огромной, великой цивилизации и ничего.
     Щепки летят. Осколки страны пересчитывают мелочь на мозолистой ладони, узловатыми пальцами. Иногда они поднимают на нас свои глубокие, умные и бесконечно добрые глаза. Без порицания и укора. Они безсмертны.