Я трогаю рукой остывший вечер тот, что свисает за окном.
Упрёк то малое и бессмысленное, что мы можем предложить этому миру, вместо неполученного нами счастья и утраты желания быть вовлечённым в бытие.
Ты закрыт, ты забит, ты практически умер, ты смердишь где-то на задворках, то ли кладбища, то ли праздника жизни, не имея возможности дать всей этой грязи более точное определение, так как сбит прицел, и ум расползается как мутная лужа.
Здесь не бывает хороших дней, только горький осадок, и мерила всему терпение, всего-то и нужно перетереть эту жизнь, и исчезает даже призрачная иллюзия смысла.
И прохлада за окном перестает жечь пальцы той руки, которой и не было никогда.
31/05/21-02:06
Праздник жизни
© Copyright: Юрий Гулиев, 2024
Свидетельство о публикации №224072900309
Свидетельство о публикации №224072900309
Рецензии
