По дороге к смерти

   "И, решив скончаться, он лёг в кровать" /Платонов

   Он слепнет. Появилась чёрная кайма. Утром по центру большое белое пятно. "У вас глаукома, высокое глазное давление",- "обрадовала" окулистка. "У вас глаза залиты жидкостью. Мы поставим вас на диспансерный учёт. Будете закапывать фотил в оба глаза".
   Он уже давно начал думать о смерти. О смерти ли? Может о её ожидании, о какой-то подготовке. Избавлении от лишнего - вещей, планов, а пуще всего - от воспоминаний. Да-да, понравилась ему эта мысль - надо всё вспомнить, вспоминать пока не надоест!
   Он попробовал записывать. Стало легче. Так вот для чего пишут мемуары - готовятся к смерти...
   Поискал "Новый завет". Ходили по квартирам какие-то сектанты и он взял, чтобы не обижать, несколько книжечек на хорошей глянцевой бумаге. Завет открылся на нужном месте": "Жизнь есть приготовление к будущей жизни. Заканчивается приготовление смертью, а за ней - Суд". Суда он не испугался. Бывали, знаем, в первый раз оно конечно стрёмно, но и суд можно уболтать - мол, бес попутал...
Он решил расширить кругозор в моменте смерти. Выбрал Бхагават-гиту. Смерти собственно нет, убеждает "Гита", а есть увлекательное путешествие на всякие планеты. Типа "каждому - по планиде", а плата за билет в один конец - истовое служение Господу во всех его привередливый указаниях. "Нетушки,- подумал он,- тут какая-то тюремная философия, видали мы вашу Шрилоку...". Йога-сутры с переселением душ в кошек, змей и прочих тварей с одной стороны утешали неким бессмертием, но с другой - а если в таракана? Сомнительное счастье за долгую и мучительную жизнь в вегантстве и половом воздержании...
   Египтяне подходили к вопросу смерти много практичнее. Живи как хочешь, и помирай тоже, а не обязательно головой на север как указывала "Гита". Но "как только...", так сразу мы тобой займёмся, для начала сделаем из тебя красивое чучело, ну мумию, суть та же. Процесс изготовления чучела, виноват - мумии, потряс своей высокотехнологичностью. Как препарировали "тушку", а как выскребали мозг!, солили-смолили... Получался типа памятник рукотворный, но не для живых, в каменном саркофаге. Знаем, мол, вас - живых, доберётесь - всё изгадите. Но дальше шла беспонтовщина, чистое попаданчеств: Тетраграмматон, сиречь Книга мёртвых - текст сугубо на любителя загробного жанра...
   Не поленился ознакомиться с христианским пониманием вопроса. Христианская танатология его впечатлила. Иеромонах Серафим Роуз доходчиво расписал похождения души после смерти. Как его встречает странная парочка - "ангел света", на самом деле дьявол, и искушает картинками соблазнов как вожделенный порносайт и - "встречный ангел", типа казённого адвоката с уверениями в гуманности и беспристрастности этого самого "страшного суда". Сам же процесс христианской кончины обставлен вполне торжественно - явлением ангела-хранителя с сонмом светлых ликов, типа понятых, за душой на товарищеской суд ангелов прямо у врат рая и с рядами бесов для перехвата этой самой души для суда настоящего, Страшного. Всё как в этой земной жизни...
  "Жизнь после смерти" его разочаровала ещё пуще. Принцип тот же - жизнь после смерти есть, но странная, можно сказать корявая, занятая просмотром картинок, называются - "обратных кадров". Спасибо большое и толстое - при жизни насмотрелись...
   "Покидая своё тело как пожарище в смертельном бою...", смеётся "красным смехом" Лётов, "нам хотя бы на излёте заглянуть за...", мечтает "Агата Кристи", "сегодня вечером давай умрём весело...", приглашает безбашенно другой рокер... Рокеры со смертью на короткой ноге - "живи быстро, умри молодым". Впрочем, это не внове - были же и "пиры во время чумы" и "пляски смерти". Цинизм скажете?, смеяться над смертью. К этой подруге надо со всей уважухой. Готовиться и ждать. Типа умирать живьём... Он в эту тему децл награфоманил. Ну вот такое, как вам: "Дума о смерти.": ... тексты защищают меня от смерти,- сказал знакомый графоман,- когда я пишу, я о ней не думаю, а так - всегда.
- а что ты о ней думаешь?- спросил я его
- я  думаю - она ждёт, что мне надоест ждать....
Или такой типа хокк:
встретить старость
как солдат встречает смерть -
не заметив".
   С рокерами есть ясность. А как учёные, особенно британские? У них подход чисто практический: "мотор" остановился, но полминуты мозг работает типа на холостых оборотах - ты всё слышишь и понимаешь, а сказать не можешь, хотя очень хочется:"а пошли бы вы...". Но это ещё не конец. Перед концом концов, мозг даёт команду "отдать эндоморфины" - начинается то самое расчудесное путешествие сквозь время, встречи на балу у Воланда и последний полёт сквозь туннель жизни к яркому свету бессмертия. Это и есть тот самый огненный подарок, что даёт только смерть. Вожделенная смерть...
   Часто всплывает всякая ерунда. Вот сидит он на подоконнике. Окно открыто в ночь и за дальними домами ревёт Ан-12, потому и зовимый "коровой". Он даже ходил тогда, не удержавшись, на ночной аэропорт. Проходил через пустой зал на балкон и высматривал ревущую выруливающую на ВПП "корову". Сколько ему было лет! Неважно...
   Или железнодорожное: он выходит на незнакомой станции, без денег и вещей, но с радостным чувством молодости. Как там у Высоцкого: "дом хрустальный на горЕ для тебя...". Только вместо хрустальных домов - казённые бараки с сиреньвым полисадником и верёвкой сохнущих панталон и лифчиков.
   Утром он часто просыпается от боли. Суставчик на ноге, то один то другой, почему-то каждый раз другой, горит живым огнём. Подагра. Опять забыл заглотнуть аллопуринол. Теперь - спаси диклофенак: бзынь головка ампулы и, перекрутившись штопором, ширнуть в собранный валик ягодицы...
   Пробовал искать себе забаву - не прокатило, всё в лом. Тяжеленный "постсоветский" телик отнёс на мусорку через боль от зашитой грыжи. На Ютубе "читал" русский рок - так пробило на слезу от молодого Бутусова, живого Цоя. Вспоминанки душили очевидным "издалЯ" счастьем резких семейных свар, что и бьёшь "законную" суку в лобешник резким маваши-гери...
   Человеку надо не чтобы "куда было пойти", а с большего - с кем сцепиться и в ближнем бою обрести энергию жизни. А то ходишь по однокомнатной одиночке: пять шагов к дивану, поворот с полушагом, пять шагов к окну, поворот. Пока усталость не анестезирует...
   Слазил в подвал, где книги и ненужное. Откопал "Жуд-Ши" и Доса. Когда-то читанул по диагонали скорочтением, гэбэшник-пенсионер научил. Система не секретная, ей сто лет с лишком, а затеял "поиск" - *уй-наны, нет инструкции, темнит гугол-мугол...
   У Доса сразу открылось на нужном месте.
"Мне теперь сорокъ летъ, а ведь сорокъ летъ — это вся жизнь; ведь это самая глубокая старость. Дальше сорока летъ жить неприлично, пошло, безнравственно! Кто живетъ дольше сорока летъ, — отвечайте искренно, честно? Я вамъ скажу кто живетъ: дураки и негодяи живутъ. Я всемъ старцамъ это въ глаза скажу, всемъ этимъ почтеннымъ старцамъ, всемъ этимъ сребровласымъ и благоухающимъ старцамъ! Всему свету въ глаза скажу! Я имею право такъ говорить, потому что самъ до шестидесяти летъ доживу. До семидесяти летъ проживу! До восьмидесяти летъ проживу!.. Постойте, дайте духъ перевести".
   Во что говорит "Человек из подполья", Великий Андеграундер Доса - "дольше сорока жить неприлично". Как же-то я пропустил по-молодости, по-дурости - долго жить неприлично; и ведь пели тебе, козлу - "давай вечером умрём весело"... Выходит с жизнью "прилично" завязать до сороковника и обязательно типа весело, когда к одиннадцати - туз!?
   В тибетской науке закопался. Столько всякого. И не столько о болячках, много за правильную жизнь вообще... Нашёл! "Предвестники смерти", то, что надо. Нука-нука... "Сновидениями, предвещающими расстройство, считаются: если больной видит во сне, что едет на кошке, на обезьяне, на мертвеце; если он едет на восток без одежды на медведе, на свинье, на верблюде; если он видит, что у него на голове выросло дерево, на котором птица свила гнездо; если из сердца вырос цветок; что он падает в канаву или лежит в гробу; что у него оторвалась голова, что он окружён воронам, съеден рыбами, нашёл золото и продал, женил сына, пировал с умершими, был одет в красные одежды. Если эти сновидения повторяются, то предвещают смерть."...
   Ему из всего этого снилось только где без никакой одёжки. На улице, среди людей. Стыдуха без края, но что ж делать? Так и ходишь, пока не проснёшься от этой стыдухи, как бывает от страха падения, когда сердце стопорится. Ещё поражала, прямо во сне, чёткость изображения. Значит и слепые видят сны, как и кастрата жжёт нестерпимое либидо. Значит и мёртвые продолжают... Что? Жить среди живых? Нет, не так. Ещё пока живой так уходит к мёртвым. Раздевается и ходит голым. Ему можно, ему дозволяется. Он же по дороге к смерти...