Она приходит ненароком...
Сегодня к вам, а завтра к нам.
А, ты, всё спишь... и в сне глубоком,
Счёт не ведёшь бесплотным дням.
Но, вот на косогоре чёрном,
Стоит, от времени бела.
Как штык, в костюме иллюзорном,
Та, что казалось, умерла.
Свидетельство о публикации №224073000299