Как-нибудь...

      Ночь. Город почти пустой. Рабочая поездка закончилась поздно. Всё как всегда: душ перед сном, любимое кресло и минуты покоя в тишине пустой квартиры. Уже за полночь, и вдруг сообщение. Виктор… с фронта. Стихи… Я вижу его стихи впервые. Но он говорил, что пишет в минуты тишины и покоя, которые есть даже на фронте. Следом сообщение. Быстро, прерывисто:
      – У меня спонтанно… Я почему-то их не помню всегда…  Накидал немножко.
      – Привет, я дождалась твои стихи.
      – Вот так. Черканул, потом забыл… Эмоциональность какая-то дикая…
      – Ты пиши. Отправляй сообщением, я сохраню. Вернёшься и всё перечитаешь ещё раз, – я вновь ему в ответ.
      – Я попробую ещё как-нибудь… Как-нибудь…
      С Виктором я познакомилась случайно чуть больше года назад. Ребята из зоны СВО приехали в отпуск на родину Виктора, в Ковылкинский район Мордовии. Они привезли в его родную школу микроавтобус для ребят. Я помню, как все радовались этому. К слову сказать, сейчас эту школу пытаются закрыть.
      Меня на эту встречу пригласили общие друзья. С тех пор мы и общаемся. Нечасто, но всегда по важным причинам. И вот стихи… Помню свои первые эмоции, когда начала размещать собственные стихи в общий доступ, на суд читателя. Я постоянно бесповоротно удаляла их. Поэтому в этот раз я сразу сделала скрин, сохранив фото, и была абсолютно права. Утром в телефоне был весь наш ночной диалог. Всё, кроме его стихов. И сообщение от Виктора: «Это баловство…» Взрослый мужчина стыдился своих эмоций... И мой ответ ему: «Это жизнь… пиши. Я долго стыдилась читать свои стихи даже самой себе. Береги себя, а я сохраню твои стихи…»
      Да, это жизнь. И она там каждый миг между жизнью и смертью. Это особые эмоции. Там погибают тела и души. Но человек, который думает в минуты тишины стихами, точно живой. Берегите себя, мальчики! Вас очень ждут домой.