wish you were here

«..Москва.. 80-тые.. Снег метёт мелко. Словно, пилит кто-то что-то наверху и осыпает со столярного верстака деревянное крошево. Или сдувает, кругло надув щёки..

Вдаль смотреть трудно, перспектива затуманивается завьюженным, рвущимся во все стороны белым завесом. Картина донельзя похожа на «иронию судьбы..» И судьба - с великой иронией!

Церковка с россыпью разноуровневых куполков. Чистая, яркая, нарядная. У верующих свои праздники, а я собираю дань со столицы, в виде колбас-сыров-конфет. Везу это всё в провинцию..

Под ногами скрипит свежий - и нападавший раньше, за декабрь, и уже успевший подтаять и обратиться в льдинки - снег. На носки сапожек падают комья. Если я зайду в магазин - вмиг поплывут и осядут на замшевом верхе мокрыми пятнами и разводами. Я оттаптываю горки снежные и иду дальше. На автобусных остановках и рядом с метро танцуют от стужи и непогоди метельной люди. Они крепко держат в руках сумки, саквояжи, портфели. Они заматывают потеснее шарфы и натягивают пониже шапки. Они стучат ботинками - всё «на тонкой подошве» - по дорожкам и обледенелым, но очищенным скребками, асфальтам. Он неровен, на нём сколы синие и очень скользкие места. Временами, кто-то взмахивает руками - в напрасном, не ко времени падении - и помогает себе сбалансироваться поклажей. Сцена молчаливая, изредка перебиваемая интеллигентским московским матом.

Я смотрю на всё с ухмылкой - «ребята.. вам бы там побывать.. Wish You Were Here, мати вашу.. Некстати возникший Pink Floyd!. Вы замкадных тротуаров не видали, и не ходили по ним!..» Впрочем, я - не злорадна, не злопамятна и не злословна. Ходите вы, куда хотите!

Отряхнувшись, словно дворовая собака, вкатываюсь в магазин. Сумки оставляю в камере хранения. Этот универсам - последний в перечне и обходе. Нагружусь и потопаю к дому. Вечером позвоню межгородом и сообщу дату приезда - встретят.

Мне не весело, не грустно. Я в Москву езжу, как другие ездят в садовые товарищества. Погулять, подышать и за урожаем. Я к ней привыкла - она ко мне аналогично. Иногда кажется - я тут живу. Всегда, во все сезоны. Хожу в магазины, гуляю в парках. Чаще - на Левобережной..

Эти автобусы знают меня, вон там - на круговой - будет моя остановка. Полквартала ногами и крайний подъезд девятиэтажки. Лифт, гудящий нежно и площадка тесная. Когда-то меня повезли в столицу первый раз, но это было так давно, что он стёрся из меня окончательно. Я не хочу здесь жить и не не хочу - мне всё равно. Я - обыватель, ценящий комфорт. И свободу..

Столичный город даёт уровень жизни. И этим всё сказано! Всё, что в губерниях позволяет чувствовать себя вольнее. Я не знаю, как это объяснить, но это так. Наверное, таким образом нагружается плата за «уровень»..

Механически подтираю пальцем капли мокрые под глазами. «Тушь потечёт..» - думаю с тоской. «Девушка, пробивать будете?» - спрашивает парень за моей спиной. Мне никогда не говорят «понаехали тут!» - видно, у меня слишком скучающий взгляд. Подхватываю корзину, валю в сторону выхода. На столе, рядом с отсеками «для сохранности» перемещу покупки в сумки и пакеты. И поплетусь, сильно нагруженная к своему 90-му. Мне - на него!

Впрыгиваю с резвостью горной козы на площадку. Пристраиваюсь возле поручней и тяну деньги за проезд. Пятнадцать минут - и я вытряхиваюсь с неё же, снова в мутную снежную круговерть. Плетусь, уже уставшая и голодная. И сквозь пелену и взматерелось предпраздничных дней, напеваю тихо: «How I wish, how I wish you were here. We're just two lost souls, swimming in a fish bowl..» И ещё что-то, уже без слов..

Скоро, совсем скоро - лет через двадцать - люди повлекутся в столицы «за новой лучшей жизнью». Так и всегда было.. Но она - «лучшая» - вечно с тобой. Не зависимо от адреса..

Заворачиваю к дому, смотрю вверх на свои окна. Там, на третьем этаже мелькают разноцветные огоньки убранной игрушками и гирляндами ёлки. Скоро праздник!.. Улыбаюсь и прибавляю шаг..»