Пианист
Он неспешно нащупывал клавишей,
Ту мечту, что напрасна, как вздох,
Но нужна в этой жизни лукавящей,
Одиноким, в ком миг не заглох.
Каждый звук вновь молил откровением
То, что было, но быть не могло.
Каждый звук отворялся видением,
И печаль возносил, как крыло.
И не важно, что было, что не было.
Ничего, что надежда пуста.
Ведь сейчас ничего он не требовал
От судьбы, где терялась мечта.
***
© Copyright: Валентин Баранов, 2024
Свидетельство о публикации №224080200258
Свидетельство о публикации №224080200258
Рецензии