Без шанса

Жизнь на краю самой себя. Увы,
ни сил былых, ни чувственных желаний.
И только в сердце каменные львы
хранимых пуще глаз воспоминаний.
Они, как сфинксы, — всё им нипочём:
уверенны в себе и знают цену.
Они играют каменным мячом,
выкатывая прошлое на сцену.

Подмостки хлипки. Занавеса нет.
Суть действа — не комедия, не драма,
а нечто долгое, длиной в немало лет,
и вечное, как " мама мыла раму"...
Давным-давно букварь уже не тот,
но память сохраняет эту фразу
в себе самой шестидесятый год
и даже больше, не забыв ни разу.

А коли так, то как забыть тебя,
ведь ты во мне моложе на полжизни?
Пойми: "Не отрекаются, любя".
Не забывают то, чем полны мысли.
Поверь мне: я же тоже человек —
подверженный ошибкам слабый смертный...
Кончается отпущенный мне век —
пустой и в то же время непомерный.

Нет, каменные львы — не реквизит.
Они хранители безмолвного укора,
что глупо потерял тебя... Сквозит...
В моём театре одного актёра
в холодном зале я, как перст, один —
и автор слов я, и худрук, и зритель...

Жизнь вышла комом, будто первый блин...
Но шанса на вторую нет, простите.