Когда руки нового вождя всё ещё пахнут гуталином,
- ты словно советский офицер в уже далёком девяносто первом,
Одиноко стоишь у теплой и ветренной Московской набережной.
Понимая, что Они тоже потеряны в осень,
- да и небо тоже уже красное то ли от крови, то ли от откровений.
Мысли убегают вдаль, куда-то в понятное доброе прошлое...
Куда-то во дворы города детства, словно в другой мир, где другой привкус — запах детства.
Там жив ещё Юра Гагарин, жива и Саманта Смит…
Последовательное
© Copyright: Артём Трубицын, 2024
Свидетельство о публикации №224080401737
Свидетельство о публикации №224080401737
Рецензии
