Августовский вечер

Ветер слегка прихлопывал приоткрытой дверью веранды, лёгкое клацание то усиливалось, то гасло, указывая на ленивую интенсивность ветра.

В темнеющем саду шумели листвой деревья. Между оконными створками застрявший шмель, наконец-то, приутих, вероятно уснул, засунув чёрную с золотистым воротничком головку в узкую щель оконной рамы.

Где-то высоко в небе пронзительно закричали последние чёрные стрижи. Их не было слышно уже пару дней, казалось, что они улетели на юг, в Палестину, Сирию или куда-то на север Африки. Ведь уже август…
Сразу стало темно, хотя за деревьями ещё виднелось алое закатное небо. Воздух стал пронзительно свежим, прохладным.

Из соседнего дома доносилась приглушённая музыка - это француженка Эмма Петерс  чуть глухим голосом пела об одиночестве, о любви, о потере веры… Ветер перестал стучать дверью, словно он тоже прислушался к этой песне, несколько монотонной, но такой душераздирающей…

Куда убежала юность, мой сумасбродный заяц, который перескакивал через капкан калеки-благоразумия ( Шекспир «Венецианский купец»)... хотя -  нет, этот «заяц» иногда просто терял благоразумие и не хотел быть в этой жизни  обыкновенным зрителем, а мечтал стать актёром, тенью чужих мыслей, побед и свершений, начисто задушив в себе тягу к чудесам.

И тогда исчезло всё, что раньше происходило наяву: больше не было моих встреч с шаровыми молниями, маловероятных происшествий - вроде исчезновений с ноги туфельки прямо во время ходьбы, множества занимательных совпадений и не менее удивительных предчувствий…

Жизнь пытается исправить нас, делая это часто неправильно, болезненно, словно применяя «эффект Купертино» на нас, живых и таких разных. И тогда остаётся одно условие - не терять свою индивидуальность, не стать серым и скучным человеком, ничего не значащим винтиком в жестокой машине под названием Цивилизация.

4 августа 2024