Сентябрь

Я всё чаще и чаще скучаю по прошлой осени. А точнее - по её первенцу-сентябрю. Тогда я сильно болел, так болел, что ко мне приходила мама и пела мне колыбельные. Жар был таким, что я вдавался в бред и нёс всякую несумятицу, куда почище той, что несу её здесь. Мама растирала меня душистым уксусом и я спал прямо на неразложенном диванчике без простыней- так мне всё равно было, где упасть в сон, скоротав время от болезненного бреда, что разгорался к ночи. Пять дней утюг оставался включённым и с него шёл густой пар прачечной. Я скучаю теперь и по этому утюгу. И по тем передачам, что смотрел сутки напролёт полулёжа в диванчике на кухне. Был как раз чемпионат мира по лёгкой атлетике, и я смотрел его день за днём, в горячке наблюдая как бегут марафонцы по мосту через Дунай, соединяющему две части венгерской столицы - Буду и Пешт. И сейчас, по прошествии стольких месяцев, мне кажется, я помню каждый метр их дистанции. Я помню как почти в самом начале от общей группы оторвался один спортсмен, решив а одиночку проделать весь свой путь. Так он бежал километр, потом пять и десять, пока группа, словно бы нехотя и равнодушно, не настигла и не поглотила его в своём мерно пританцовывающем движении. Но он хотя бы попытался. Как пытался я отвлекаться от бреда, смотря серию за серией Тетради Смерти. Я просмотрел больше тридцати серий этого аниме, которое так удачно рифмовалось с тем сентябрьским настроением. Потом, когда жар спал, я болел ещё месяц. Но уже выходил во двор и даже грелся там на чуть  тёплом осеннем солнышке под ёлкой. Я брал с собой ноут и ставил его на шаткий стол, который при желании можно было раскрутить как стол из Поле чудес. В день я смотрел по серии В поисках капитана Гранта. Дул легкий чуть прохладный ветерок, и передо мной на стеклянной тарелке лежали только что сорванные гроздья домашнего винограда. Я так скучаю по этому винограду. Вот сейчас я буквально считаю дни до тех пор, когда придёт время ему вновь налиться солнечным золотым светом. Раньше я как-то его не особо жаловал из-за простоватого кислого вкуса. Но всё изменилось в прошлом сентябре, когда этот виноград стал самым вкусным на свете. Фактически, он стал больше чем виноград. Он стал таким же невероятным чудом как и сериал В поисках капитана Гранта. Казалось, что я смотрел его тысячу раз, ну может не тысячу, а 10. Или 115. Смотрел так часто, что казалось что он всегда со мной. Но потом мне пришла в голову мысль, что до прошлого года - я не смотрел его уже лет... наверное 20. Вот так вот незаметно летит время. Теперь я наслаждался каждым мгновением киноленты, и а удивлению для себя открыл, что с новым интересом смотрю за сюжетной линией из жизни Жюль Верна, мало запомнившейся мне со всех прошлых тысячи просмотров. Но зато тот момент в конце, когда корабли Верна и его выдуманных настоящих героев сошлись нос к носу по-прежнему поражает меня до мчащихся табунов мурашек, до слез в глазах. Это что-то невероятное, что-то, что достаёт из глубин нечто невыразимое, но такое настоящее, которое можно только попробовать обнять молчанием, но это будет лишь попытка объять необъятное. Впрочем, попытка весьма успешная. Я скучаю по этому моменту из фильма. Доведётся ли мне ещё когда-то пересмотреть это кино? И будет ли таким же ирреальным вкус винограда? Будет ли точно также забираться ко мне по утрам на руки бархатистой кошкой солнце? Я так скучаю по тому сентябрю, что даже нарушил свой уговор больше не писать... Приходи, тот сентябрь и согревай мое одиночество! Я так скучаю по тебе!


Рецензии