На концерт юмористов. Моя мечта!

                НА КОНЦЕРТ ЮМОРИСТОВ. МОЯ МЕЧТА!

         Ох, и сон же приснился?! Я ещё в постели: потягушечки - ленюшечку разгоняю. На пороге мой
     муж, с работы вернулся и смотрит на меня укоризненно.
     - Что? Мы ж, ты ж... Да могу я хоть раз в жизни отоспаться?
     - Ну, конечно, можешь, дорогая лежебока, сколько угодно. И трясёт перед моим носом билетами на
     концерт юмористов.
     -  Давай быстренько, приводи себя в порядок, одевайся. Внизу таксист ждет, а не то я с соседкой
     пойду.
     - Я тебе пойду, попробуй только. И давай лихорадочно одеваться. Это, нет вот это, нет не то? Ах,
     вот одену эту блузку! Колготки... да где же они такие сякие?
     - Ты, что там всё ещё копаешься?
     - Сейчас, сейчас. Ну, и чёрт с ними с колготками этими. Можно и без них. Ножки - ничего ножки,
     загорели так ровненько, можно и без колготок этих противных. Входит муж.
     - Да, что ж ты ещё не одета? Причёска очень хороша! Блузка эта - тебе идет. Давай побыстрей.
     - Сейчас, сейчас, только юбку найду. Вот, вот - эту... Я не успеваю до неё дотянуться даже, как
     муж хватает меня на руки и бегом из квартиры.

         Таксист, увидев нашу пару, выскакивает из машины и хочет удрать. Но муженёк цап его ласково
     за шиворот и что-то ему нашептал на ушко. Водитель недоверчиво глянул на меня, улыбнулся. Сел за
     руль и мы поехали. Интересно, что же мой нашептал водителю? И почему тот как-то странно глядя на
     меня улыбается? А муж спокойно сидит со мной рядом, положив свои лапищи мне на колени. Сидит и
     молчит. Хоть бы парочку комплиментов отпустил что-ли?!
     - Да убери ты свои лапищи, мне жарко.
     - Не уберу. Я так волнуюсь, что у меня руки мёрзнут, а твои коленки их греют.
     - Коленки, коленки. Какие ещё такие коленки? Там же юбка.
     Глаза упали вниз, потом на мужа. А у него подмышкой моя юбка.
     - Ах, ты! Отдай юбку, я её хоть одену. Стыд-то какой?!. Вот чего вы оба так странно улыбаетесь,
     перемигиваетесь. Насмехаетесь над полуголой женщиной? Отдай юбку!
     - Поздно,дорогая, приехали.

         Муж опять цап меня на руки, бросив юбку поверх коленей и продираясь сквозь какую-то жуткую
     толпу. Впереди - водитель такси, сзади - толпа полицейских. Кругом орущая и свистящая толпища...
     Нас вдавливают под какую-то арку и кидают на сиденья.
     - А где же театр? Над головой голубое небо. Никаких вокруг стен. Какой же это театр? На трибунах
     народ, народ, народ, масса народу! Внизу сцена, не сцена - арена. Начинается концерт. Юморист за
     юмористом. А мне не смешно. Всё время ёрзаю. в мечте натянуть на себя юбку. Но цепкие лапищи мужа
     никак не разжать. Он зорко следит за мной, хотя, как и все зрители и орёт, и хохочет. И всё время
     бросает взгляд на меня...

          - Господи, когда же весь этот ужас закончится? Когда я проснусь и выскочу из этого дурацкого
     сна? Не тут-то было...

         Ведущий направляет яркий луч софита на нас и объявляет наш выход.
     - Сейчас, дорогие зрители, перед вами выступит знаменитая пара танцоров, только что вернувшаяся с
     гастролей... /только-только с постели, едва одетая, даже без юбки - добавляю я про себя/.
     Мой муженёк, под ярким светом софита, со мной на руках, перепрыгивает все ряды амфитеатра и влетает
     на сцену-арену. И под музыку из "Сильвы" мы пляшем "Кан-кан". На мне шикарная юбка самой Сильвы.
     На нём сверкают ярким блеском ботинки.  И выплясывают без колготок мои загоревшие ножки и его
     сверкающие под лучом ботинки. И музыка не умолкает! Полный восторг!

        Я открываю глаза. Рядом со мной смеющееся лицо мужа. Мы дома. Под головой подушка... Нет это его
     рученьки! Глядя на него, я тоже смеюсь и рассказываю, рассказываю, рассказываю... без остановки. И
     мы оба смеёмся!  Робкий, очень робкий мамин стук в дверь.
     - Ребята! Вы уже пол-ночи всё смеётесь и смеётесь, скоро утро уже.
     - Тёщенька, заходи не стесняйся. Да нам никак не остановиться. Такой концерт потрясающий! Вот
     кусочки вспоминаем и опять хохочем! И примостившись скромненько с краешка нашей тахты, держась
     за живот с нами вместе хохочет и мама... А вокруг эхом от стен отскакивает бессмертная музыка
     Кальмана. В глазах воспоминаньем вспыхивают  кадры: в которых мелькает юбка Сильвы, её загорелые
     ножки, сверкающие ботинки мужа и его лапищи! Нет - это уже не лапищи, а нежные руки партнёра
     бережно поддерживающие свою огненную партнёршу!


         Я открываю глаза. Рядом на подушке мирно посапывает муж. По его лицу блуждает улыбка.
     - Слава богу - мы дома! Конечно, же это был сон! Но какой же удивительно прекрасный сон! Лапищи
     мужа нежно прижимают меня к своей груди и тихо звучит музыка Имре Кальмана!!!


                Шестое августа 2024 год.