Вон тот мужик ещё не понял ,
Что надо ниже быть травы -
Зачем-то флаг цаетастый поднял
Над бесшабашьем головы ;
Кричит , что попрана свобода
И что отобраны права...
Хотя вокруг полно народа ,
Никто не слушает слова ;
Идут , глядят , забив рот пиццей ,
Порою крутят у виска .
Толкая их , наряд полиции
Спешит к протесту мужика ,
Где руки скрутят бедолаге
И в рог согнут , и даже пнут ,
Чтоб знал и он , и все зеваки ,
Как справедлив закон и крут .
Мне б поддержать его призывы ,
Но не могу - презренье прёт
К себе за то , что я трусливый ,
Как и весь нынешний народ ;
Дрожу от шороха , как заяц ;
От тени власти , как пескарь ,
Премудро-хитрым быть стараясь .
А объективно - просто тварь...
Вон тот мужик...
© Copyright: Андрей Колотушкин, 2024
Свидетельство о публикации №224080700146
Свидетельство о публикации №224080700146
Рецензии