Свобода

Ни одна
бессонная ночь
не проходит бесследно.
Рождаются тысячи образов,
возникают какие-то строчки,
которые потом –
уже в полусне –
шепчешь и шепчешь,
пытаясь понять –
удачны они или нет...
Каждое
выцарапанное слово
стало стоить
слишком дорого.

Приятно
обнаружить себя
в парке на лавке –
с книгой в руках,
поглядывающим
на несущихся
к вестибюлю метро
людей.
Я же могу
позволить себе
не спешить.
Кто бы знал,
сколько стоит
такая возможность;
кто бы знал,
как дорого
стоит свобода.
Сонный,
терзаемый
бесконечной усталостью, я
ощущаю себя
дерьмом.
Наверное,
сумма,
которая
время от времени
оседает в кармане –
недостаточна для того,
чтобы считаться
нормальным человеком.
Наверное,
ей стоило
найти кого-то по-серьёзнее.
Неудачники,
вроде меня –
должны быть одни.

Сон
опять не идёт.
Я лежу в полумраке комнаты,
чуть дыша,
и слышу,
как ветер
треплет листву,
как проносятся мимо
машины,
как тревожно звучат
голоса за стеной.
Депрессивная эротика,
трудотерапия,
бессмысленные
передвижения по городу,
тоска по людям,
которых уже
никогда не вернуть,
навязчивые воспоминания,
надоевшая рябь
и сухость глаз;
отчуждение,
одиночество,
страх.

Июль/01.08.24 20:07, Петербург