Сказка о бессовестном и совестливом ворах...

Жили-были два вора — молодой, совестливый, и старый, бессовестный. Встретились они как-то на одной улочке, подмигнули друг дружке — сегодня, мол, ночка ясная, на дело пойдём. И пошли.

Как две кошки, по городу прошмыгнули. Стоят, друг на друга поглядывают, шепчутся.

Молодой говорит старому:

— Пойдём по мешку муки у мельника украдём. Слышал я, что он подворовывает. С него-то уж точно не убудет.

А старый ему отвечает:

— Ну вот ещё выдумал... У мельника собаки. Да и вымажемся все — нас враз изловят, в кандалы закуют. Мне лучше в кабаке песенки петь, чем цепью греметь...

— Давай тогда к охотнику нагрянемся. Я знаю, где у него мясцо на пригорке припрятано. Не по закону же лося завалил. Продадим мясцо — с барышом и будем. На нас в суд точно не подаст...

— Ну ты, конечно, и голова бредовая... — отвечал бессовестный. — Да этот охотник тебя по следу найдёт, шкуру с тебя сдерёт и за место порося на базаре продаст... Нет, и туда нам не дорога...

Почесал совестливый свою молодую плешивую макушку и дальше языком туркает:

— Ну вот ещё идейку подкину... Может, тогда к местному доктору? Особо-то поживиться нечем, конечно, а всё же выпить найдётся...

— Ну и дурачина... А заболеешь — куда, щегол, пойдёшь? К повитухе? Нет, лекаря трогать нельзя — себе дороже... К нему в двери с подарком стучаться надо, а не оттуда тащить...

— Куда ж тогда идти? — затопал ножкой совестливый вор.

— А вот куда... К вдове пойдём. У неё овечка была. Самое милое дело. Никто за неё и не заступится... — ответил старый, бессовестный вор.

— Ой... и не знаю...можно ли? — сомневался молодой.

Пошептались, поручкались, потяпали. Бессовестный, хоть и старый волк, а шагает легко, свободно; ноги его точно над землёй парят, а совестливый шаркает каблуком, будто его кто к земле пригинает...

— Ох, и тяжеленько... — постанывает совестливый.

— Чего это тебе тяжеленько? — удивился бывалый.

— Совесть не даёт... Нутро тянет... У вдовы последнее отбирать...

— Ах, вот оно что... А ну, пойдём со мной...

Подошли они к огородам, бессовестный враз заступ нашёл, суёт в руки молодому черенок:

— А ну, копай!

Выкопал молодой яму и кинул туда свою совесть, да земелькой присыпал.

Дальше шагают, а бессовестный подмигивает сотоварищу:

— Ну что, теперя ничего не трёт?

— Ох, и не трёт! Ладно идётся!

— Вот так... Я давно свою прикопал...

Так и пошли они воровать налегке.

Вот так, мой дорогой маленький читатель, куда бы ни занесло тебя буйное течение жизни, сторонись тех, чья совесть в земле изнывает, и свою, обронив, не прикапывай, коли человеком остаться хочешь.