Мысль
Тяжёлые потоки дождя;
Ветер бьётся в ставни.,
Прибой барабанит по берегу.
Пьяные телеграфные столбы накренились набок.
Промозглые летние коттеджи безнадежно мрачнеют.
На туманной дали выгравированы мрачные заводские трубы,
Прохладные от дождя.
Кажется, я прожил сотню лет
Среди этих вещей;
И теперь мне бесполезно жаловаться на них.
Ибо я знаю, что мне никогда не сбежать из этой унылой варварской страны,
Где теперь не осталось никого,
кто мог бы поднять прохладный нефритовый кубок для вина,
Или поделиться со мной единственной человеческой мыслью.
Свидетельство о публикации №224081300388
Вячеслав Толстов 13.08.2024 08:17 Заявить о нарушении