Донбасс моими глазами

Прошло немало времени с того момента, когда я жила там, на Донбассе, а потом приезжала туда в гости. Всегда жили светлые воспоминания об этом крае в ярких красках, запахах, звуках. Каким ты предстанешь сейчас, спустя столько лет, да ещё и в ракурсе тревожных событий?
Прямые поезда туда уже не ходят, поэтому я решила ехать только на одном автобусе прямо до нужного места. При посадке на автобус Москва-Донецк уже чувствовалось иное настроение, а форма пропускающих людей на эту платформу настраивала на серьезный лад. Вы когда-нибудь ехали в автобусе 20 часов, приноравливаясь к остановкам, совсем не совпадающих с вашими желаниями и нуждами? Я - никогда… Тогда не лишне будет писать об этом, нужно просто понимать ситуацию и проникнуться ею до конца.
За окнами пролетали степные пейзажи, подсолнечные поля и уже отдыхающие от колосьев хлебные просторы. После досмотра в час ночи можно было не спать, а слушать полузабытые песни Шуфутинского и иных, когда-то шумевших на эстраде певцов. Водитель не спит, он честно выполняет свой долг. Медленное перенесение в прошлое с его неповторимым колоритом происходило независимо от вашего желания уже в автобусе.  А автобус несся, разрезая черноту ночи, благодаря чему все оказались в нужных точках раньше на целых два часа. Водитель весело высаживал пассажиров, и я, выйдя из автобуса, оказалась в далеком прошлом. Город ещё спал в это субботнее раннее утро, а я, решая разогнать кровь по всему организму прогулкой по знакомому городу, двинулась вперёд к намеченной цели, вспоминая расположение улиц и домов.
Сегодняшние события глубоко проникли в будничную неторопливую жизнь города шахтеров и металлургов. Ничто: ни постоянные вечерние звуки взрывов, ни проносящиеся по улицам военные машины под масксетями не нарушало привычного ритма жителей, которые безошибочно отличали по звуку выпускаемый снаряд. Вспомнились «Севастопольские рассказы» молодого Льва Толстого и рассказ Аркадия Аверченко о девочке, деловито и весело рассуждающей о приметах войны. Донецкий житель мог запросто помахать рукой низко летящему вертолетчику и получить ответ в виде широкой улыбки. Все так переплелось и справилось в единый монолит.
Моя попутчица рассказывала подробности из жизни того ещё, освобождающегося Мариуполя со слов ее сына, воюющего с 2014 года и находящегося там в то время, а я слушала и пыталась понять противоречивые настроения жителей этого города, пережившего страшные испытания и хоронящие родных и соседей прямо во дворах. Донбасс живет своей будничной жизнью как умеет, как привык. Люди, многое испытавшие, немногословны и лишены экзальтации, это трудно вспоминать.
Сделав все необходимые дела в родном когда-то городе, пускаюсь в обратный путь, который займет сутки. Как нужны поезда на этом направлении, но пока добираемся так, потому что там война. Досмотры строже, вопросы глубже, блок-посты чаще, случайные люди остаются на таможне, не досчитались и мы одного. Донбасс затянул ремень крепче, он начеку, и не только он. Казалось, и Ростов, и Воронеж собрали силы в кулак, то и дело мимо пролетают военные машины, они сейчас очень нужны там. Война идет, она совсем рядом.
Приезжаем в Москву опять раньше, метро ещё закрыто, в Москве начинается новый день, но впечатление о нынешнем Донбассе пока живет во мне и не исчезнет в ближайшее время. Иду по переходам, метро, вокзалам очень уставшая, но наполненная чем-то глубоким и значимым, необходимым сейчас для осмысления нашей жизни в непрекращающейся войне смыслов, понятий и ценностей. Сижу в поезде и пишу эти строки, потому что хочу поделиться с вами тем, что приобрела, что увидела и почувствовала.
Это стихотворение написано раньше, но оно совпадает с моим сегодняшним настроением, им и заканчиваю свою небольшую путевую заметку.

Донбасс - это крещение Руси.
Нас всех крестили духом и водою,
Мы вновь в Донбассе кровью крещены,
Нам двери в вечность подвиги откроют.

России чашу горести испить
Пришлось сполна, но кровью не напиться.
Мы рождены, чтоб вечно в мире жить,
Чтоб согревали  нас родные лица.

Донбасс - ты возрождение Руси,
Той, что под пулей зверя не сгибалась.
Летят, как души, клином журавли,
И песня их молитвой нам казалась.

Мы осознали, где теперь живем,
Чем дышим, что творим и что возводим.
И на земле донецкой  - отчий дом,
Мы в нём опору в вечности находим