Патриотка

       (цикл: "СВО посвящается...")

      Россия, лето 2023 года. Второй год специальной военной
операции.
      На первом этаже новенького многоэтажного дома,
расположенного в одном из микрорайонов областного центра,
выделялось строгой вывеской почтовое отделение. К нему, до
входа, тянулась внушительная очередь, довольно разношёрстная,
но с преобладанием людей пожилого возраста.
      Припекало солнце, ушлый ветерок колыхал деревья, только
набирающие рост. Сновали птички, что-то клевали на газонах
голуби... “Почтовая” очередь монотонно гудела, с меняющимися
по высоте тональностями...
      
      Очередь не сразу обратила внимание на старушку, вышедшую
из-за угла. И то сказать, вид у неё был, в общем-то, типичный
для людей такого возраста: красный платок на голове; серенький
пиджачишко и такого же цвета длинная юбка до земли. При ходьбе
выглядывали растоптанные полусапожки. Как говорится, одеяние
не для лета. Правой рукой бабушка опиралась на то, что в
народе зовётся клюкой: кусок чуть согнутой, уже
отполированной, палки, скажем, части ветви тополя. В левой
руке – старомодная женская сумочка.
      Шла она, согбенная, напряжённо опираясь на клюку, тяжело
переваливаясь с ноги на ногу. Что идти ей непросто, виду не
подавала: выражение морщинистого землистого лица было
спокойно, с бликами некоей отрешённости и благой
торжественности. А в блеклых глазах проскакивали противоречиво
решимость и особенная теплота.
      
      Подойдя к очереди, бабушка глубоко вздохнула, поправила
платочек, облизнула губы и пристроилась в конце. При этом
удобнее оперлась на палку, прижав к ней сумочку.
      Тут же за бабушкой пристроился с залысинами, худенький
мужчина.
      - Вы будете крайняя? – вежливо поинтересовался он,
мельком оглядел старушку и тут же оживился.
      - Вы бы... прошли вперёд, без очереди. Думаю, вас
пропустят...
Только отзвучали последние слова участливого человека,
как из очереди откликнулась тучная, в домашнем халате, с
лоснящимся от пота лицом женщина. Голос у неё был зычный и
несколько утробный.
- Чё ты там за других расписываешься! Без очереди! Да эта
бабуля ещё нас с тобой переживёт. Ничего, не рассыплется –
постоит как все.
- Переживёт не переживёт, - подвязался интеллигентного
вида мужчина в тёмных очках, а в таком возрасте дома надобно
сидеть и о душе думать. А ходить по всяким учреждениям – дело
детей, внуков. На худой конец социальных работников.
- Вы чё охренели! – вышел из очереди крепенький мужичок,
с обветренным лицом, что называется пролетарского типа:
крупный нос, массивный подбородок, упрямый взгляд из-под
лохматых бровей. – Бабушка еле стоит, а вы устроили перепалку! 
Он проворно подошёл к ней, смутившейся, и аккуратно взял
под руку.
- Пойдёмте! – кивнул мужичок в сторону двери почты.
Та глянула на него взглядом, о котором говорят – материнский,
жалостливый. Хотела что-то сказать, но лишь поджала губы и
покорно повиновалась нежданному “заступнику”.
Очередь, в целом, одобрительно отозвалась, лишь “тучная”
фыркнула и демонстративно отвернулась, а ”интеллигент” снял
очки и стал их очень тщательно протирать платочком.

“Пролетарий” упрямо подвёл бабушку к кассе. Просто
объяснил ситуацию “очереднику” и, вот, уже бабушкой занялась
кассирша, среднего возраста миловидная женщина.
- Я вас слушаю, - устало обратилась она.
Старушка в ответ неожиданно ловко нацепила свою клюку на
карман пиджака  – освободив руку – и не сразу, плохо
работающими пальцами, вытащила из сумочки полиэтиленовый
пакет, наполненный - пачками денег. Купюры были аккуратно
сложены и перевязаны нитками. Всё это она, цепляясь рукавом за
полку, протянула в окошко кассиру. К этому хотела что-то
сказать, но закашлялась натужно.
Пока откашливалась, кассир вынула пачки, привычно
прошлась по краям пальцами, сделала удивлённое лицо и
проговорила:
- Вы ничего не перепутали – может, вам в банк нужно?
Такая сумма...
Бабушка с виноватым видом хрипло пояснила:
- Банков я боюсь, говорят, там наловчились деньги
воровать. А мне нужно ребятам, что воюют, в помощь деньжат
чуток переслать. Ты уж помоги, милая. Кому - я не знаю, но каб
прямёхонько на фронт. Уважь старушку... Мне ужо скоро
помирать. Соседи как-нибудь схоронят – одинокая я, а ребятам-
солдатикам хоть какая помочь будет...
У старушки навернулись слёзы, которые она попыталась
вытереть дрожащей ладонью.
      Стоявший в сторонке “пролетарий” вытянул лицо с
выражением, в котором смешались и удивление, и восхищение.
Кассирша же шёпотом, возбуждённо, уже обсуждала ситуацию с
коллегой.
      А очередь притихла...

12.08.2024 года.