Уже почти семь тысяч раз,
Семь тысяч глаз,
Бежали строчками моими,
Приоткрывали для себя,
Хотя и бегали немыми,
Банальных истин пересказ,
Словами, сказанными кем-то,
И до меня, и много раз,
Но всё же не теряя темпа.
Сам слушал, и читал, не спал,
Ловил чужое вдохновение,
И представлял, здесь и сейчас,
Поэта, музу, и похмелье...
Неразделённую любовь,
Ночной камин ли, полустанок,
Или бутылочку винца,
Юнца, и душу с нежной раной.
Вставая, рано по утру,
Включая свет, беря бумагу,
Он сочинял о ней сонет,
Иль восхвалял в стихе бродягу.
Искал ответ, тому сто лет,
Переворачивая строчки,
Прекрасный был в стихах сюжет,
От восхищения и до точки.
В неповторимости времён,
Казалось, вот они - ответы.
И рядом с нами, вот он - Он,
Его страданья и заветы.
Уже почти семь тысяч раз...
© Copyright: Дмитрий Кузнец, 2024
Свидетельство о публикации №224081400970
Свидетельство о публикации №224081400970
Рецензии