Параграф 5. Святыни
В памяти разворачиваются картинки: я читаю книгу у стариков дома на подоконнике, а за окном льет осенний дождь и успокаивает мелодичной музыкой капелек. В саду на старой облезлой скамейке под черёмухой, где дует тёплый ветерок и греет солнышко, Тузик, усевшись рядом со мной, мажет своим мокрым носом страницы учебника литературы. На вершине стога сена, пахнущего скошенной травой, одной рукой я переворачиваю листы книги, а другой глажу мурлыкающего Ваську. На кухне с чашкой горячего чая с малиновым вареньем я читаю любимые «Мертвые души» Гоголя, когда на улице падает хлопьями белый снег.
Было время, когда я мечтала стать не учителем, а библиотекарем. Казалось, лучше работы нет. Целыми днями читаешь книги, только изредка отрываясь, чтобы заполнить формуляр и помочь найти произведение. Когда повзрослела, заметила, что библиотекари не читают книги на рабочем месте. Они кому-то что-то ищут, заполняют документы, готовят различные мероприятия, устраивают выставки. В целом, не то, что я ожидала. Даже в такое тихое, священное место пролезла канцелярщина.
Грезы улетучились, но любовь к книгам, благоговейное отношение к ним остались по сей день.
Однажды у родственницы умерла мама. Большую часть жизни она выписывала книги по почте, и к преклонному возрасту собрала в старых шкафах приличную библиотеку.
Однако её потомки, в отличие от меня, не смотрели с трепетом на заботливо собранные ряды. После ее смерти они оставили книги на крыльце и потихоньку утаскивали в уличный туалет для очистительной цели. Созерцая такую несправедливость, я все-таки смогла с разрешения отца их семейства забрать пару пакетов книг. Остальные видимо погибли в пучине смрада, потому что моя следующая операция по спасению пресеклась недовольными взорами и словами.
Свидетельство о публикации №224081501438