Должна быть лучше..

Ты меня за руки держишь цепью,
Бьёшь при удобном случае.
Басом кричишь, как дрелью по черепушке:
-"это посредственно, ты должна быть лучше"

Ты меня к потолку вверх ногами,
Я молча свисаю головой вниз.
Плеть обжигает спину кругами,
Это ещё один твой каприз.

И пока я считаю шаркающие рядом шаги,
То, вновь, умоляю, мертвое сердце, не стучи...

Позже вернёшь меня в клетку,
Усадишь на стул и дашь закурить.
-"Ну выдай ты мне уже жалкую строчку,
вытри глаза и перестань скулить"

- "Ты неудачник, ничего не получится.
Рифмы твои - смесь паршивой херни"
Сносишь стол, бьёшь с ноги в переносицу.
-"Ты же знаешь, я так упряма. Мне о пощаде тебя молить не хочется" 

Снова срываешься, бьёшь кулаком.
После, судорожно трясешь мои плечи:
-" Ну а теперь, придумала что? Мне
хватит простого, о сложном нету и речи"

Я смеюсь завывая, сплевываю на серый бетон.
-"На крови стихов не напишешь, лучше бы водку принес" 
Рукой по лицу наотмашь, щека покраснела. По комнате слышен стон. 

-"Я не раба, не заложница и не пёс!!"
Он томно вздыхает, приглаживая седые волосы....

А я вспоминаю, тот день осознания, что писатель пишет только о больном..
Ты, за это меня казнишь и мучаешь, чтоб после нового стишка, получить поклон? 

Ты мой писатель. Я твоя муза. 
Но мы неизвестными оба умрем.